Hände hoch!

27.02.2009 14:23 Uhr

Nicht zu empfehlen: Während der Mittagspause versehentlich für einen Bankräuber gehalten zu werden.

Mittagspause. Ich entziehe mich dem Job für ein Weilchen. Da meine Arbeitsstelle in der gastronomischen Dritten Welt liegt, bleibt mir nichts anderes übrig, als in den Wagen zu steigen und ein wenig weiter zu fahren. Hinter der Sparkasse im Viertel gibt's gute Parkplätze. Ich steige aus, bin gerade dabei das Auto abzuschließen als die Realität für mich die Ereigniskarte zieht.

Ein blau-silbernes Polizeimotorrad biegt um die Ecke. Die Blaulichter am Heck kreiseln. Der darauf sitzende Freund und Helfer sieht mich, sein Blick verharrt und er gibt Gas. Ich drehe den Schlüssel im Schloss des Wagens, als er direkt vor der Parklücke hält, vom Motorrad springt und ohne Verzögerung die Sicherungsschnalle seines Hüfthalfters aufklickt und die Waffe zieht.

„Hände hoch, hinlegen!“, brüllt er mir aus knapp vier Metern zu. Ich bin perplex und denke eine Millisekunde an Formate wie „Versteckte Kamera“ und blicke mich um. „Bitte was?“, entfährt es mir. „Hände hoch, hinlegen!!!“, wiederholt der Polizist. Hinter seinem Visier kann ich ihn nicht wirklich erkennen. Er sieht ein wenig aus, wie jemand im Raumanzug. „Das ist jetzt nicht wahr!?“, empöre ich mich, gleichzeitig verunsichert. „ICH RICHTE EINE WAFFE AUF SIE!!! LEISTEN SIE MEINEN ANWEISUNGEN FOLGE!!!“, brüllt er im Maximalton. Jetzt habe auch ich begriffen, dass es wohl besser ist, mich mal hinzulegen.

Mit einem Krachen landet der Kerl auf meinem Rücken. Die Hände biegt er mir auf den Rücken und ruft in die Gegend: „Hier!!! Hab' ihn!!!“ Ich habe nicht wirklich Angst, verstehe aber auch nicht, was gerade passiert. Die Ereignisse überschlagen sich. Eine unglaubliche Lärmkulisse entsteht. Über uns kreist ein Polizeihubschrauber. In kürzester Zeit bin ich von Uniformierten umstellt. „Gib' mal die Acht!“, schreit der Kerl, der auf mir sitzt. Schwer ist er. Meine Hände werde weiter zurückgebogen. An den Handgelenken tut es plötzlich weh. Ich höre das Klicken von Handschellen. Ich bin gefesselt. Jetzt regt sich der Widerstand. „Ey, was soll der Scheiß?“, gifte ich ihn an – mit dem Gesicht auf dem Boden.

„Hier wurde eine Bank überfallen. Vor ein paar Minuten. Ihre Beschreibung passt auf das Täterprofil“, ist die Erklärung, die ich kurz darauf erhalte. „Ich habe keine Bank überfallen. Ich. Mittagspause“, stottere ich. Sämtliche Spontaneität ist mir abhanden gekommen. „Jaja, das wird sich noch herausstellen.“, ist die lapidare Antwort. Mehre Hände fummeln in den Taschen meiner Jacke und Hose. „Haben Sie Waffen oder gefährliche Gegenstände bei sich?“, höre ich die Stimme einer weiblichen Polizistin. Ich schüttele den Kopf. „Nein“.

Mir kommt es vor als ob ich Stunden auf dem kalten sandigen Boden neben dem Auto gelegen habe, als ich aufstehen soll. Leichter gesagt als getan. Keine Hände mehr zum Abstützen. Im Knien richte ich mich auf. Hundert Meter weiter springt ein Kerl mit einer Filmkamera aus dem Auto, reißt die Kappe vorne ab und richtet das Ding auf mich. Mir sträuben sich die Haare. „Kann der Arsch abhauen. Ich habe keine Bank überfallen und will auch nicht in die Tagesschau!“, koffere ich den Polizisten an, der mich mit eisenhartem Griff an mein Auto gedrückt hält. Der schnarrt zurück: „Sie können sich ja umdrehen. Ich werden den Mann nicht an seiner Arbeit hindern.

Überall an den Fenstern stehen Leute. Bauarbeiter stehen auf dem Gerüst eines Neubaus. Sichtlich vergnügt, eine Abwechslung zur Mittagszeit zu erleben. Niemand spricht mit mir. Ich habe auch keine Fragen. Zwei Polizisten führen mich zu einem Streifenwagen. Mir wird der Kopf beim Einsteigen herunter gedrückt. Der Filmkameratyp versucht näher ranzukommen. Ich drehe mein Gesicht weg. Wir fahren los.

Im Wagen Stille. Während wir fahren, muss ich plötzlich loslachen. Der Polizist, der sich mit mir die Rückbank teilt, guckt mich fragend an. „Das ist total absurd.“, kichere ich ihn nervös an. „Ich weiss, ich habe keine Bank überfallen. Aber die Geschichte werde ich noch meinen Enkeln erzählen. Opa, der Bankräuber.“ Die Polizisten schweigen.

Auf der Wache ist alles anders als im Krimi. Mir werden keine Rechte vorgelesen. Ich darf keinen Anruf tätigen. In einer Kammer mit einem Tresen, hinter dem ein anderer Kollege sitzt, werden mir die Handschellen abgenommen. Nach und nach soll ich meine Klamotten ausziehen. Alle. Die Taschen werden gefilzt. Was drin ist, wird notiert und in eine Kiste gestopft. Meine Brille wird mir abgenommen. Mein Ehering auch. Das Geld im Portemonnaie gezählt. Als ich nur noch in Unterhose dastehe, soll ich die nach unten ziehen. Auch nichts wirklich Gefährliches drin. Ich wundere mich darüber, wie wenig ich fühle. Kein erhöhter Pulsschlag, kein Angstschweiß, aber auch keine Wut. Ich denke, in einer solchen Situation müssten die Emotionen hochkochen, aber ich fühle mich wie betäubt. Eine Unterschrift zur Bestätigung für die eingesammelten Gegenstände wird mir abgenommen. Ich darf Socken, Hose. T-Shirt und Pulli anziehen. Ein Polizist schießt mit einer kleinen Digitalkamera recht unprofessionell Fotos von mir.

„Und nun?“, frage ich. „Zelle“, antwortet einer der beiden umstehenden Polizisten einsilbig. „Alles Weitere später.“ Ein hoher Raum, groß genug, dass auf der einen Seite eine schmale Holzpritsche steht und Platz für zwei Leute zum Stehen ist. Die Tür klappt zu, Riegel werden vorgeschoben. An der Decke ist eine vergitterte Lampe eingelassen. Eine kleine Kamera ist in einer Ecke außer Reichweite angebracht. Auf der Pritsche liegt eine Filzdecke mit dem eingewobenen Schriftzug „Bund“. Ich lege mich hin und lasse das Vergangene Revue passieren. Entweder mir geht gar nichts durch den Kopf oder ich muss mich ausschütten vor Lachen, weil alles so bizarr ist. Merkwürdiger Weise döse ich ein.

Eine Stunde später öffnen die Beamten die Tür. „Wir werden Sie jetzt aus dem Gewahrsam entlassen. Der Verdacht hat sich nicht bestätigt“. Irgendwie verwundert mich das nicht. In der Kammer von vorhin darf ich ich die beschlagnahmten Klamotten und Gegenstände wieder bekommen. Neutral entschuldigt man sich. „Das ist so ein typischer Fall von 'Am falschen Ort zur falschen Zeit' gewesen. Sorry. Wir mussten so handeln“, erklärt man mir und bietet an, mich zu meinem Auto zurück zu fahren.

Der Bankräuber entkam mit 1100 Euro, lese ich am nächsten Tag. Das einzige Merkmal, das mich mit ihm verband, war eine schwarze Mütze. Während ich das schreibe, fangen meine Hände an zu zittern.

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von ringerman

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