Der Schreiber sitzt in dunkler Kammer
Die Augen rot, groß ist der Jammer
Die vielen Bögen bleiben leer
Des Schreibers Schreibkunst will nicht mehr
Nicht Tabak, Gras, Absinth noch Wein
Flößen den Worten Leben ein
Und vor der Bettlerherberge
Lauert schon ein finstrer Scherge
Hämmert an des Schreibers Tür:
“Noch eine Woche gibt man dir!
Zu meinem Herren wirst du gehn’
Der will sein Gold gern wiedersehn’
Oder deine Kunst im Tausch”
Der Schreiber schweigt in tiefem Rausch
Dem Schergen schwindet die Geduld:
“Begleichen wirst du deine Schuld”
Des Schreibers Tür ist unverschlossen
Der Scherge kommt hereingeschossen
Beutelt den Schreiber hin und her
Nur weiter weiß er dann nicht mehr
Des Schreibers Blick bleibt unbewegt
Derweil sich Zorn im Schergen regt
In seiner bösen Phantasie
Zwäng’ er den Schreiber auf die Knie
Bräch’ ihm Finger, Arm und Bein
Träte wahllos auf ihn ein
Schlüg’ ihm so gerne ins Gesicht
“Und denk’ daran, verletz’ ihn nicht!”
Das sind des Auftragsgebers Worte
Der Scherge ist von treuer Sorte
Handelt ganz so wie befohlen
Anstatt den Schreiber zu versohlen
spricht er nun in dessen Ohr:
“Pass auf, mein Lieber, sieh´dich vor.
Schreib nun fleißig dieses Stück
Denn schon bald bin ich zurück.
Zu holen was dem Herrn gehört
Sorg’ dafür dass dich niemand stört
Und hör auf ständig Wein zu saufen.
Denkst bloss nicht daran fortzulaufen:
Ich finde, fange, strafe dich
Kein Versteck wird hindern mich
Nicht mal das tiefste Mäuseloch.
Fang an, nur eine Woche noch!”

Der erste Tag