Der Mann auf dem Barhocker neben mir lacht laut auf. Offensichtlich amüsiert er sich nicht schlecht, ist womöglich angenehm angetrunken. Um mich herum blicke ich in entspannte Gesichter, hier und da ein Lächeln, das Bier ist kalt und die Musik ist so passend, wie für genau diesen Ort mit exakt dieser Konstellation von Freitagnachtschwärmern geschaffen, dass sie sich einfach ins Gesamtbild einfügt, ohne wirklich aufzufallen.

Auch mein Gegenüber lächelt und prostet mir zu. Ich fühle mich wohl hier, begebe mich von meiner beobachtendenden Metaebene wieder hinunter ins Geschehen, gebe das Lächeln weiter und stürze mich mit den anderen in halbernste philosophische Diskussionen über das Leben im Allgemeinen, die immer wieder durch zustimmendes Aneinanderklicken der Bierflaschen unterbrochen werden.

Der Barkeeper mit der Baseballmütze kommt zu uns rüber und fragt beiläufig, ob wir zufällig jemanden von Roten Kreuz hier kennen. Wir verneinen, schütteln die Köpfe, ahnungslos über den Grund für die Frage, die Baseballmütze verschwindet wieder im Gedränge. Als keine fünf Minuten später ein uniformierter Rettungssanitäter den Barraum betritt, beginnen wir langsam, den Zusammenhang herzustellen. Auf die entspannten Gesichter legt sich ein fragender Ausdruck, die ersten Gerüchte über den Tathergang kursieren.
Die meisten wollen wissen, um wen es geht, zum einen aus Sensationslüsternheit, zum anderen will man ja wissen, ob man sich Sorgen um irgendeinen Bekannten machen muss, schließlich kennt ja hier jeder irgendwie jeden.

Ich bleibe vorläufig auf meinem Barhocker, will nicht gaffen oder schaulustig sein um mich am Elend anderer zu ergötzen. Als weitere fünf Minuten später ein Mann die Bar betritt, anhand der großen reflektierenden Buchstaben auf seinem Rücken als Notarzt erkennbar, und sich einen Weg durch die Menschenansammlung bahnt, ist die Atmosphäre schon deutlich angespannt. Ob man will oder nicht, aber meistens will man ja, erfährt man von anderen, die es wieder von anderen wissen, die vielleicht näher dranstehen, dass es Paul ist, der da liegt. Paul hat Liquid Ecstasy genommen, heißt es.

Dass er selbst schuld ist an seinem Zustand macht das Ganze nicht besser, man kann ja nicht einfach kalt über einen urteilen, der vor aller Augen am Boden liegt. Das Licht geht an, zum gesamten Unheil gesellen sich noch zwei Polizeibeamte und sondieren die Lage. Trotzdem geht keiner, kollektives Unbehagen geht um. Paul kennt man schließlich, der immer freundliche Lockenkopf, der aber schon lange irgendwie kaputt ist. Wie es soweit kommen konnte frage ich mich, fragen sich die anderen um mich herum.

Ein Rettungssanitäter rennt an uns vorbei und kommt mit einem Defibrillator wieder, hastet durch die Menge, in der die Einzelnen im hellen Licht mitten im Raum mit den halbvollen Bierflaschen in der Hand ein bisschen verloren aussehen. Hat der etwa schon einen Herzstillstand fragen sich die, die so ein Gerät schon mal gesehen haben. Die anderen erfahren umso schneller, um was es sich bei diesem grauen kleinen Kasten mit dem großen roten Knopf handelt. Man fühlt sich solidarisch mit Paul, der da hinten irgendwo liegt, egal ob man ihn wirklich kennt oder nicht, man hat plötzlich Angst um ihn, hier und da treten Tränen in fassungslose Augen. Es ist still geworden hier drin.

„Wie in einem Drogenaufklärungsfilm“, sagt einer neben mir. „Lustige Party, gute Stimmung, plötzlich kippt aus heiterem Himmel einer um, Arzt, Polizei, Party im Arsch.“ Genau so ist es in etwa gelaufen. Paul scheint nun so stabil zu sein, dass sie ihn mitnehmen können. Auf einer Rolltrage fahren sie ihn an uns vorbei, obwohl ich sein Gesicht nicht sehen kann, erschreckt mich sein Anblick, wie er da liegt in der stabilen Seitenlage, regungslos. Der Barkeeper mit der Baseballmütze steht wieder hinter dem Tresen und schlägt die Hände vors Gesicht. Das Licht bleibt an, die ersten gehen, schweigend und betreten.