Sybille war seit jeher schon
eine reizende Person.
Ihr goldenes Haar, ihre zartrosa Wangen
weckten so manches Jünglings Verlangen.
Die langen Wimpern, die stupsige Nase,
versetzten so manchen Bub in Ekstase.
Die kurvigen Hüften, die handgroßen Brüste,
schürten so manches Burschen Gelüste.
Kurz: Jeder, der Sybille kannte,
hielt sie für ne scharfe Tante.

Doch als Sybille grade 20 war,
kam’s, dass sie plötzlich nichts mehr sah.
Na, ja, fast nichts.  Gar nichts wär’ gelogen,
trotzdem ging sie zum Ophthalmologen.
Nach einem fachgerechten Test,
stellte dieser mit Bedauern fest:
„Sehr geehrte Frau Sybille,
es tut mir leid, Sie brauchen ne Brille.“

Stille.

Sybille schlug die Lider nieder,
schwieg kurz, dann fand sie ihre Stimme wieder
und markerschütternd schrille
Schreie durchbrachen die kurze Stille:
„Neeeeeeeeeeeeeein! Guter Mann:
Tun Sie mir so was doch nicht an!
Ich bin die reizvolle Sybille
und reizen geht nur ohne Brille!“

 Der Doktor sprach sein Beileid aus:
„Verehrteste, ich bin selbst überaus,
bestürzt ob dieses schrecklichen Befunds!
Doch wär’s trotz alledem gesund
wenn Sie, ich will Sie nicht belügen,
von nun an eine Brille trügen.“

Sybille wollt' in Selbstmitleid zergehen.
Zwar konnte sie fast nichts mehr sehen,
doch eine Brille?
Nein, das war nichts für Sybille.

„Herr Doktor,“ flehte sie daher
„geht da denn wirklich gar nichts mehr?
Kann man denn gar nicht anders handeln,
als mich so scheußlich zu verwandeln?“

Der Doktor verneinte:
„Wärs noch so schmeichelhaft für Ihr Gesicht:
Es wär echt schlecht für das Gedicht,
denn Kontaktlinsen und Sybille reimen sich nicht.“
Und Sybille weinte.