Haben wir uns früher Nächte lang nach einander verzehrt, verzehren die 
langen Nächte uns mittlerweile;
Und man ist glücklich um jeden Tropfen von Einsamkeit, der mit gierigen Fingern aufgesogen wird, um jeden Moment, in dem es keinen Schein zu wahren gibt.

Wir leben wohl mehr neben einander her als zusammen, teilen außer demselben Bett und der Adresse nur noch zu wenig und nichts, was von Bedeutung wäre.

Allerdings kann man sagen, dass wir uns nach all der Zeit kennen. Wir kennen uns gegenseitig fast besser als uns selbst 
und die Bedürfnisse ja die Marotten des anderen besser als die eigenen 
und leben wortlos diesen Kompromiss, der einstmalig und provisorisch in 
blinder Verliebtheit geschlossen wurde und aus Trägheit bis heute kein 
Ende gefunden hat.

Wenn ich Zug fahre, denke ich noch an dich. Nicht unbedingt weil du es 
bist, vielmehr weil ich beim Zugfahren an alles denke.
Dann schweifen 
meine Gedanken bei dem Anblick eines kleinbürgerlichen Hauses, das 
sich entlang der Schienen in eine Reihe mit zahllosen anderen Häusern 
und Schicksalen schmiegt, zu mir; zu dir und dabei dem bisschen, das 
von uns noch übrig geblieben ist.

Wenn ich Zug fahre und ich fahre oft Zug, weil ich das Gefühl habe fort 
zu müssen und sei es nur aus der Wohnung und zu dem schrecklich vertrauten Kiosk am Ende der Staße, wenn ich dann Zug fahre und an 
einer namenlosen Haltestelle nach der nächsten genauso namenlose 
Menschen einsteigen, die es nicht einmal wert sind sie genauer zu 
erwähnen, nun wenn ich Zug fahre und diese Menschen zusteigen und 
zwischen den dichten Sitzreihen hindurchhasten, dann frage ich mich, 
ob du unter diesen Menschen bist. Ob dein Gesicht unter den zahllosen 
anderen nicht die Gesellschaft fände, die es für mich dort gefunden hat.

Nachdem ich jede Erhebung, jede Feinheit und die belangloseste Kontur 
im Geist benennen kann und es mir gerade dadurch so fremd geworden ist.