Thorben ist ein hübscher junger Mann, gerade 25 Jahre alt. Irgendwie erwachsen, irgendwie nicht. Er kann sich noch nicht entscheiden. Musste er bis jetzt auch nicht, weil es nicht verlangt war.
Dann lernt er Sabine kennen. Am Telefon. Sie ist Telefonistin bei einem Unternehmen, das Dienstleistungen für seine Firma übernimmt. Sie telefonieren immer mal wieder, dienstlich. Dann irgendwann privat. Dann irgendwann außerhalb der Arbeitszeiten, abends.
Thorben genießt das Telefonieren, er genießt Sabine. Jedes einzelne Wort von ihr, jeden Atemzug.

Als er schüchtern ein Treffen vorschlägt, zögert sie merklich. Nein, sie kann am Wochenende nicht. Und am Mittwoch geht auch nicht. Irgendwann lässt sie sich erweichen. Es ist so, als ob sie das Schicksal kommen sieht, sie warnt ihn stumm. Lass mich los. Halt mich nicht fest, deine Hände werden ganz schwarz, wenn du mich zu lange berührst. Der Wind trägt es zu ihm, er spürt es, schließt die Augen. Der schwarze Wind weht um seine Nase, spielt in seinen Haaren ein dunkles Lied. Er singt es mit.
Das Treffen ist für beide so wunderschön wie all die Telefonate. Sie lachen, sie freuen sich, erfreuen sich aneinander. Thorben spürt nichts befremdliches, Sabine mustert ihn aus ihren dunklen Augen. Sie erzählen sich in ein paar Stunden zwei ganze Leben und beschließen, die nächste Zeit ein gemeinsames Leben zu führen. Sie wollen ein Paar sein, sie stehen auf der Brücke am Fluss und lassen den Wind in ihren Haaren Nester bauen. Als Thorben ihre Hand loslässt, schaut er unbemerkt auf seine eigene. Sie ist rosa-rot, wie immer, ihre Berührung hat ihn nicht schwarz eingefärbt. Ein leichtes Grinsen huscht über beide Gesichter. Haut kann nicht schwarz gefärbt werden, sagt Thorben, Sabine nickt.

Das erste Frühstück der Beiden beginnt mit einem Lachen. Und Rühreiern mit Speck. Und Johannisbeergelee. Sie schmiert ihm ein Johannisbeergelee-Herz auf seine nackte Brust. Und leckt es ab. Der Sex ist wie der Wind, der beide in den Himmel trägt. Wunderschön.
Thorben weiß, dass er Sabine immer lieben wird. Weil sie seine andere Kugelhälfte ist. Das weiß er ebenfalls.

Sie sehen sich jeden Abend. Sie fühlen sich. Sie berühren sich. Nichts wird schwarz.
Als er Sabine eines Abends fragt, warum sie nie das T-Shirt auszieht, wenn sie Sex haben, erwartet er eine bestimmte Antwort. „Meine Brüste hängen“ oder ähnliches.
Sabine gibt ihm die Antwort, die er hören will. Das reicht Thorben.

Wochen vergehen, Liebe entsteht. Liebe aus Johannisbeergelee.

Am 16. des Monats liegen sie im Bett, das Licht ist gelöscht. Er küsst sie, überall und nirgendwo. Auch die Brüste. Durch den Stoff. Den Bauch, durch den Stoff. Er schiebt die Hand unter das Shirt, schaut sie fragend an. „Ich bin bereit“, ist ihre Antwort. Ihre Augen sind schwarz.
Thorben schiebt das Shirt langsam hoch, über ihren Kopf. Küsst im Dunkeln ihre Brust.
Fühlt. Fühlt nichts. Alles normal.
„Ich bin bereit“, wiederholt Sabine und schaltet die Nachttischlampe an.
Thorben blinzelt, küsst nicht weiter.
Seine Hände haben sich dunkel verfärbt. Sie sind schwarz.
„Aber ich bin nicht bereit“, flüstert er, küsst noch ein letztes Mal das Hakenkreuz, welches groß auf Sabines Bauch tätowiert ist und folgt dem Wind, um sich am Fluss die Hände rein zu waschen.