Ihren Weg legte sie bisher mit energisch staksigen Schritten zurück, die ihren gemarterten Körper wie eine Schere erscheinen lassen, die nichts zerschneidet.

Doch nun umschwirren aggressive Gedankenwespen ihre stummgeschalteten Synapsen. Mit der gefalteten Tageszeitung "Tourette Aujourd' hui" versucht sie die verdammten Stechlinge zu zerschmettern. Sie stolpert und wird dabei gestochen.
"Leckt mich doch am Arsch, ihr Fot-"

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Die Wiege ihres Seins in Alkohol ertrunken.
Prasselndes Feuer auf Haut und Seele. Brutale, verächtliche Augen hinter den Flammen. Zerfetzte Unschuld.
Va-


"Verpisst euch! Was guckt ihr denn so blöd, hä?"
Mit rudernden Armen durchpflügt sie die wabernde Masse teils amüsiert, teils angewidert dreinblickender Passanten.
"Verdammte Sch-"

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Still-kreischendes, verschlossen-gewalttätiges Bündel.
Die Hilf- und Verständnislosigkeit obsorgender Ersatzfamilien bedingen Heimatwechsel im Halbjahrestakt, bis sich die Gesellschaft schlussendlich zu einer geschlossenen Unterbringung entschließt.
Dort trifft sie Mirko. Ein Fünkchen Hoffnung. Zwei Lebensträume entgleiten ihnen. Traumnamen. Lena, Ma-


"Ma nen Euro für mich, der schicke Herr?"
Ihre Mundfäulnis springt dem krassen Gegenteil ihrer Existenz ins Gesicht und klammert sich an dessen Nasenflügeln fest. Sie bemerkt seinen wortlosen Ekel und rotzt einen blutgesprenkelten Eitergelben vor seine Füße. Der Anzugträger weicht ihr elegant aus und setzt seinen Weg fort.
Ein mittelfingerunterstütztes "Arschloch!" prallt von seinem Hinterkopf ab.

Es folgt der nächste Stechlingsangriff. Die "Tourette" rutscht aus ihrer Hand und stürzt in bodenlosen Schwermut.

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Wundklaffende Löcher, gestopft mit blankem Fleisch, Geld und eskapisierenden Substanzen in allen Aggregatszuständen. Unbemerkt hinterrücks verseucht.
Und immer wieder das prasselnde Feuer auf ihrer Haut.
Nahrhaftigkeit missender Körper.


"Lasst mich doch in Ruhe, ey."
Von beharrlich schwellenden Erinnerungsbeulen bedrückt, steigt sie schwankenden Schrittes in ihre dunkelrauschende Unterwelt ab und grüßt mit kraftlos, brusthoch geworfener Hand dahinsiechende Weggefährten.
"Hiii Leut-"

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TomTom, ihr Lebensabschnittsverfolger.
Menschen, die sich ihr dauerhaft anschließen wollten, schüttelte sie mit Schrittfrequenzerhöhung ab. Er blieb jedoch hartnäckig an ihr dran. Zahnstummelig lächelnder Freibeuter der Straße.
Zertreten von drei Nachkommen der Gutbürgerlichkeit. Letzte Nacht. Zigaretten, ein Tütchen H4 und die Gedankenwespen sind sein Vermächtnis.


"TomTom..." Resignation in ihrer ausgemergelten Stimme.
Dieser letzte Stich lässt sie endlich innehalten.
 
Doch bevor sie einen weiteren, klaren Gedanken fassen kann, übernimmt das verlockende H4 die Kontrolle, umschließt ihre Schultern und führt sie mit sanftem Druck in die kaltlichtige Abgeschiedenheit einer U-Bahn-Toilette.

Hier überlässt es ihr das Ritual seiner Zubereitung und überdosierten Injektion in die Halsvene, um seine Arbeit verrichten zu können.

Nach wenigen Augenblicken spült das Heroin die brodelnde Schlacke des zwanzigjährigen Martyriums von ihrer Seele, gießt diese aus ihrem Mundwinkel und verleiht ihrem Antlitz letztmalig kindliche Unschuld und ein seliges Lächeln.