Das Pfeifen des Wasserkessels reißt mich aus meinem Schlaf. Mit viel Mühe und Not öffne ich meine Augen und schiele auf die Uhr neben meinem Bett. Wer kocht denn mitten in der Nacht Wasser? Nach kurzem Zögern stelle ich fest, dass ich gegen Spätnachmittag von einem Nickerchen übermannt worden sein muss. Ich richte mich, behäbig wie ein Braunbär, auf und vernehme ein Mädchenglucksen. Meine Mitbewohnerin - und ihr Hippie-Freund.

Im Allgemeinen habe ich nichts gegen Menschen. Nur gegen solche, die mit mir mit ihrer ungeheuren Liebe zu anderen Menschen und Tieren das Leben verderben.

Die Schranktür in der Küche klackt zu. Sie kochen. Natürlich gibt es kein Fleisch und alle Zutaten sind aus biologischem Anbau. Von glücklichen Pflanzen produzierte Güter von Mutter Erde. Herrlich.

Im Grunde interessiert es mich nicht, was sie genau vorhaben, dennoch hoffe ich, dass ich aufgrund von übermenschlichen Kräften nicht dazu gezwungen werde, mein Zimmer verlassen zu müssen.

Ich lehne mich gegen die Wand meines Zimmers und versuche unauffällig durch den Spalt meiner Tür zu spähen. Barfuß sitzen sie dort, im Schneidersitz und lachen wie die Hyänen. Dabei schlagen sie sich immer wieder auf ihre wild kolorierten Stoffhosen und dabei klimpern ihre Holzarmbänder. Selbstgemacht. Jetzt wird gegessen, ich höre Teller und Besteck. Ob ich mitessen möchte, rufen sie mit engelsgleicher Stimme.

Nein, danke, hatte grad Schwein aus Massentierhaltung, brülle ich zurück und setze zur Krönung einen abartigen Rülpser dahinter.
Hihi, ok.

Beißender, kohlensäureartiger Currygeruch, wie man ihn von schlecht gewordener Mayonnaise kennt, allerdings ohne Curry, steigt mir in die Nase, es gibt indisch, afrikanisch, thailändisch weiß der Geier. Wegen weltoffen.

Sie freuen sich über die kulturelle Vielfalt. Wie schön. Nächste Woche kommt XY zum Couchsurfen. Wir sind ja alle eins. Kurz denke ich darüber nach, eine meiner benutzten Socken durch den Türspalt zu werfen. Andere Länder andere Sitten. Mich dagegen entscheidend, schließe ich demonstrativ meine Tür mit einem lauten Schlag. Ende im Gelände, damit ihrs wisst.

Aus dem Wohnzimmer höre ich ein belustigtes Raunen. Keine zwei Sekunden später nimmt der Albtraum seinen Lauf. Die Gitarre wird ausgepackt. Handgemachte Musik mit wirklich tiefsinnigen Texten. Der ganze neumodische Kram ist ja auch wirklich nicht zum Aushalten, hört ja auch jetzt jeder.

Es ist windig und ich höre den Regen gegen mein Fenster prasseln. "Wir gehen raus, trällern sie durch die Wohnung, im Regen tanzen."

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