du bist doch noch jung,
sagen sie zu dir,
gerade achtzehn,
dir geht es gut.
deine probleme sind luxus.
stell dich nicht so an.

andere in deinem alter
leben in einem bürgerkrieg,
zum beispiel,
die haben echte probleme,
und nichts zu essen und zu trinken noch dazu.

da stehst du dann im kalten wind einer fremden stadt,
ein straßenmusikant spielt ein liebeslied,
ausgerechnet,
in deiner hand zittert die zigarette
und das weinen kämpft gegen jeden blick aus passantenaugen.
verdammte scheiße,
denkst du,
labert ihr doch was ihr wollt.
für den augenblick fühlt sich das genug nach bürgerkrieg an,
in dir.

die kompaßnadel dreht sich
und die zeiger der uhr auch.
die koordinaten wechseln.
männer kommen im morgengrauen in dein dorf,
binden dich an den pfahl in der hütte
und schneiden deinem vater den kopf ab,
du siehst ihn zucken und bluten
und sich in die hose machen.

danach beschäftigen sie sich mit dir,
zwei tage lang.
du wunderst dich kurz,
daß du tatsächlich noch etwas empfinden kannst,
und wärst vielleicht gern noch einmal dort am fluß
mit dem hübschen jungen,
der so für dich schwärmt
und immer kleine geschenke aus gras für dich macht.
aber lieber noch
würdest du jetzt gern sterben.

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