Manchmal tröstest Du mich. Du sagst „Dann hat es nicht sollen sein. Wer weiß, ob es nicht am Ende noch für etwas gut war.“

Und manchmal ist das Einzige, was mich daran tröstet, dein Versuch.

Da geht es nicht nur um verdörrte Liebschaften, misslungene Absprungsversuche, geplatzte Deals. Du kennst mich. Ich rege mich schnell auf. Weißt du noch, als ich versuchte, vegetarisch zu leben, und die Mensa-Frauen wütend anbrüllte, dass man Reis seit 2000 Jahren so lange kocht, bis er gar ist, weil wieder alle Brokkoli-Schnitten aus waren?

Oder ich das eine Mädel „Blöde Drecksfotze aus der Hölle“ nannte und sämtliche Kontaktdaten löschte, weil sie sich zwei Tage nicht gemeldet hat? Du fandest dann Argumente dafür, dass ich überreagiere. Aber weißt du, das, was ich da tat, das war mein Trost. Denn manchmal spüre ich, dass ich einen Hulk im Nacken habe, ich spüre seinen heißen Atmen, seine wütenden Augen, und er peitscht mich an, treibt mich voran und wenn die Vernunft und das Klug-sein mir nicht hilft. Dann ist er da. Und hilft.

Hast du schon gehört von den Spaniern, die sich bei lebendigem Leibe anzünden, weil ihnen die Wohnung unter dem Leib weggekündigt oder zwangsgeräumt wurde, die nichts mehr haben, wovon sie leben können? Den griechischen Mittelständlern, die von einem Monat auf den nächsten auf Zweidrittel ihres Gehaltes verzichten mussten, ohne dass ihre Lebenskosten mit gesunken sind? Weißt Du, wenn ich sowas höre, dann nützt kein „Fickt euch ins Knie, ihr Schweine“ der Welt, um mich zu trösten.

Wenn ich sehe, wie diese Angela Merkel seit 8 Jahren rumkaspern kann, wie sie will, und einen Politiker nach dem anderen ins Lauffeuer schickt, während sie sich hinter verbalen Nebelkerzen versteckt, wenn ich höre, dass der Dumont Verlag seinen Volontären kein Gehalt zahlt, aber die sich 10 Bücher pro Jahr aussuchen dürfen, wenn ich mitbekomme, wie Feridun Zaimoglu das Anrecht der Dichter auf das Wort „Negerprinzessin“ über die Würde einer neunjährigen Senegalesin erhebt, hab ich den tiefen Wunsch, mein Hulk steigt mir aus dem Nacken, steigt mir in die Haut, wächst aus meinem Milky-Way-Körper heraus, zerfetzt meine schicken Karohemdchen, und die Arschgesichter dieser Welt kriegen mal ordentlich was auf die Kauleiste.

Ich wäre nicht dieser Konsens-Klaus aus „Avengers“, der bei Bedarf plötzlich anfängt, zu reden und sich das mit der Gewalt anders überlegt, sondern der echte Hulk, der blank gelegte Nerv, auf den die Scheiße meiner Welt so lange drückt, bis es knallt.

Vielleicht gibt es ein paar Verletze zu viel, vielleicht gibt’s ein paar kaputte Häuser, wo wirklich keiner mehr wohnen kann. Das Gute ist: Wenn die Sonne wieder aufgeht, der Nerv genesen ist, ein paar Baustellen zerlegt sind… dann fühle ich mich aufrichtig getröstet. Und wenn du mir aufzählst, was ich angestellt habe, mir vorrechnest, was daran alles falsch war, dass man Kompromisse suchen muss, dass es uns so gut und menschlich macht, die dritte Wange auch noch hinzuhalten, abzuwarten, dann klopf ich dir auch mal auf die Schulter, lächel dich an und sage: „Das hat jetzt sollen sein. Wer weiß, ob es nicht am Ende noch für irgendwas gut war.“