irgendwo zwischen bahnsteig und wagentür muß es einen abschied gegeben haben.

sie steht in grauem licht und nieselregen,
strahlt,
leuchtet,
alles an ihr ist herzlichkeit.

er zieht ein taschenungeheuer,
wählt einen platz hinter einer scheibe,
kaum vier meter von ihr entfernt.

nähe und sichtkontakt befeuern ihr strahlen,
gleich hebt sie ab und freut sich zu ihm,
mitten durch glas und stahl und plastik.

er betrachtet kurz sich selbst in einer spiegelung
und fummelt dann hingebungsvoll an seinem gepäck.
nach draußen sieht er nicht.

sie wirkt irritiert,
ihre augen morsen:
hier.
hallo.
hier bin ich doch.
die unbeirrbare herzlichkeit ihres lächelns
bewaffnet sich mit einem winken,
auch dies ein rufendes:
hier.
hallo.

er fummelt noch immer,
bringt schließlich einen laptop zu tage,
schließt ihn an.
er ist konzentriert und ausdrücklich allein.

ihr lächeln wird eine frage,
die hände stecken nun in den hosentaschen.
sie zucken kurz, als der zug anfährt.
sie würde wohl gern winken,
empfindet es aber plötzlich als eine blöße.
sich abwenden und gehen kann sie nicht.
verständnislos schaut sie in ein rätsel,
nebenher stirbt ihr lächeln,
und das kloßige gefühl in ihr ist so sichtbar,
als hocke es auf ihren schultern.

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