"Scheiße", dachte ich mir nur, als ich erkannte das ich mal wieder den Bus verpasst hatte. Da ich nur auf einem Dorf lebe ließ der nächste auch noch bis zum kommenden Morgen auf sich warten. Und zum Zufuß gehen fehlte mir noch die Lust - Noch.
Ich ging eine Runde herum und noch eine. Ich landetet irgendwie, an den Bänken, da wo immer die Russen sitzten. Ich hatte nie viel mit ihnen zu tun, kannte die meisten zwar vom sehen, aus dem Haus der Jugend hatte allerdings etwas zu viel Respekt um mich näher mit ihnen zu unterhalten.
"Komm mal rüber", forderte mich einer von ihnen auf. Ich zögerte. Schließlich wusste ich von der angeblichen Gewaltbereitschaft. Der Russe, einen ganzen Kopf kleiner wie ich, allerdings knapp drei Jahre älter wiederholte seine Forderung. Ich kam näher setzte mich auf die gegenüberliegende Bank. Unter den Bänken standen drei Flaschen Wodka. Gorbatschow. Wir kamen ins Gespräch über Schule, Deuschland und ihre Erfahrungen aus Russland. Ich erfuhr das Michael, so war der Name des kleinen Russen, erst vor knapp vier Jahren nach Deutschland kam. Durch Kontakte seines Vaters, die während des Krieges entstanden waren. Er holte eine der Flaschen Wodka hervor und hielt sie mir hin. Zögernd nahm ich sie, nippte kurz daran, trank einen Schluck. Brennend lief das "russische Lebenselexir", wie sie alle es spaßeshalber nannten, meinen Hals hinunter. Es wärmte.
Knapp zwei Stunden und fünfmal sovielen Schlucken Wodka mehr, wurde die Stimmung ausgelassener. Wir lachten über die Hopper, die lässig wie immer an der Ecke standen. Scherzten über Stalin, machten uns über Merkel lustig. Ich trank wohl doch mehr Wodka, als gut für mich war. Ich verabschiedete mich von ihnen, mittlerweile nannten ich Michael schon "russischer Zwerg" und ging mit einem warmen Gefühl im Bauch auf den Weg nach Hause.