Die Leute fragen mich: „Und, bist du gut angekommen?“. Ich antworte mit: „Ja, glaub schon.“ ohne genau zu wissen, was es bedeuten soll. Ankommen. Ich habe meinen Kadaver, gefüllt mit der Scheiße, die mich zum Menschen macht hier hoch verfrachtet, ja. Aber angekommen? Kann man das, wenn das Herz noch in der alten Heimat liegt? Werde ich meines jemals an diese Stadt verlieren können, wo ich es doch einer Frau schenkte, die damit herumspielte, es fallen ließ und zerbrach? Ich käme nur wieder daran, wenn ich ihr das Herz stehlen würde. Wo sie es doch noch nicht einmal brauchte – nannte sie doch schon zwei ihr Eigen.

Die ersten Tage stromerte ich planlos durch die Straßen Hamburgs. Auf der Suche nach allem und mir selbst. Der Himmel ist unentwegt betrübt melancholiefarben. Die Luft riecht nach Tränen abgeregnet von Wolke Sieben. Ein Leben in Moll.

Der Kulturschock kann nicht größer sein – Einsiedlerdasein in einer 2,5 Zimmerwohnung im behüteten katholisch-verlogenen Umland von Stuttgart. Hier lebt man in einem kreisförmigen Stammbaum den Traum von Perfektion – und er ist spießig mit weißem Zaun und Schaukel im Garten. Jeden Samstag wäscht man das Auto, damit die, vom Staub der bröckelnden Fassaden, verdreckten Sterne wieder leuchten. Man ist zufrieden damit unzufrieden zu sein. Wer nichts zu meckern hat, gilt als überheblich. Ein Volk von laktoseintoleranten Diabetikern in einem Land, wo Milch und Honig fließt. Alle immun gegen das Glück.

Nun sitze ich in einer WG mitten im Punk. Auf St. Pauli verspricht dir niemand was, aber es hält alles, was man sich davon verspricht. Anderswo gaukelt man dir eine endlose Freiheit vor, die dich so sehr zwingt uniform individuell zu sein, dass dich dein Spiegel verleugnet. Hier zwingt man dich du selbst zu sein. Gnadenlos ehrlich DU, was dir eine Freiheit verschafft, die man mit Individualität, und sei sie noch so speziell, nicht gefüllt bekommt.

Ich wohne über einem Plattenladen. Einer Bibliothek oft selbstgerichteter Meister einer längst vergangenen Kunst. Eingestaubt, reduziert und kategorisiert. Menschen, die sich nie in Schubladen stecken lassen wollten, in roten Genre-Plastikboxen in alphabetischer Reihenfolge. Mark David Chapman war da noch der ehrlichste von uns Rock’n’Roll-Mördern, die wir heute nach Musik verlangen, die keinen Wert mehr haben soll. Und zwei Häuser weiter schissen die Beatles.

Wie sich die Plattennadel behäbig durch die Spirale zur Wahrheit im Kern vorarbeitet und nur ein leeres Loch vorfindet, erkunde ich weiter die Perle aller Städte. Es ist ein besonderer Charme der hier verströmt wird. Das Kopfsteinpflaster unter meinen Füßen ist unbequem. Entweder ich passe mich an oder ich leide. Ich muss mich freischwimmen aus diesem Meer der Scherben, das wie zerbrochene Träume in den Straßen, mir zu Füßen liegt. Die Obdachlosen haben keinen Feierabend. Einer von ihnen liegt leblos in der Gosse. Sie versuchen ihn mit Bier ins Leben zurück zu holen, dabei war doch genau das der Weg auf dem er davor geflüchtet ist.

Ich gehe in eine Kneipe. Eine der dunklen Seelen Hamburgs. Nirgendwo ist es so ehrlich wie vor einem Pils. Als Fremder falle ich sofort auf, als ich mich zwischen die Stühle setze. Aber es juckt niemanden, weil hier nichts wichtig ist. Hier sind Brad und Angelina auch nur Paar, das versucht so gut es geht über die Runden zu kommen. Auf dem nikotingefärbten Röhrenfernseher in der Ecke läuft das Wort zum Sonntag. Ich erhebe meine dickbäuchige Pilsglasballerina im papiernen Tutu und rede mir ein, dass es doch genau das hier ist, was ich gesucht habe.

Ich trete hinaus auf die Straße und hinein in etwas, dass ich hoffe, die Scheiße eines Hundes ist. Schon immer florierten Städte auf deren Straßen Scheiße lag. Babylon, Rom, Paris. Es bietet den fruchtbaren Nährboden auf dem Auswüchse menschlichen Unkrauts aufblühen.

Ich stelle den Kragen hoch, denn es tropft unentwegt, selbst wenn es nicht geregnet hat. Mein Hauseingang wurde mal wieder als Klo benutzt. Und wie in versifften Kneipenklos hat jemand seine Wahrheit mit Edding an die Wand geschrieben:

The world’s still turning – mad.