In die Premiere von „Die Brüder Löwenherz“ im Stadttheater Fürth laufen Kinderklassen in Begleitung von jeweils mindestens zwei, meist jedoch drei sogenannten Lehr“kräften“ ein. Alles, was dann folgt, lässt mich und meine mit mir anwesende Freundin in Frust und Scham ersticken. Der Lautstärkepegel gleicht dem einer Kirmes (eigentlich fehlen nur die berühmten „Kommen Sie ran, steigen Sie ein!“-Mikrofon-Ansagen der Fahrzeugbetreiber), er übersteigt sogar den eines Kinderlandes im Kaufhaus (nur: hier gibt es keine Rutsche ins Kugelbad).

Wir zwei kinderlose Erwachsene sitzen direkt am Bühnenrand, doch leider fällt es uns unglaublich schwer, die Schauspieler überhaupt zu verstehen. Während ich vermute, dass Jonathan und Karl Löwenherz gerade kindergerecht über den Tod philosophieren (im Lippenlesen bin ich kein Profi), interessiert es mich doch, ob die Kinder womöglich von der Thematik aufgewühlt sind, ob sie deswegen so laut sind. Die Antwort auf die Frage steckt in einem Augenschwenk über das Publikum: Mehr als 50% der Kinder stehen. Viele hüpfen vor ihren Sitzen auf und ab. Einige der kleinen, süßen, kulleräugigen Theatergäste kabbeln und hauen sich ein bisschen. Drei Kinder laufen in den Reihen auf und ab. Unweigerlich kommen mir Goscinnys „Der kleine Nick“-Bücher in den Kopf. Genauer gesagt die Illustrationen von Sempé. In diesen steht dann jeweils am Rand ein Lehrer, der wild mit den Händen fuchtelt oder seinen Zeigefinger in die Höhe reckt. Zu wissen, dass hier in diesem rotbesamteten Raum überhaupt Lehrer vorhanden sind, grenzt an Selbstbetrug. Man sieht sie nicht und – fast noch schlimmer – hört sie nicht. Eine einzige laute, für alle hörbare Ermahnung wäre um Unendlichkeiten weniger störend, als dieser konstante Unaufmerksamkeitspegel. Aber die Lehrer bleiben still und legen ihre Hände in den Schoß. Vielleicht beten sie ja.
Irgendwann entfleucht einer mutigen Grundschullehrerin doch noch ein zögerliches „SCH!“. Dieses wird von den Kindern dankend aufgenommen, indem sie es wie ein Lauffeuer durch die Reihen weitergeben und sich die Geräuschkulisse „Kinderland“ kurzzeitig in einen berstenden Wasserfall verwandelt.

Endlich, als zwei Wächter auf der Bühne streiten und der eine lautstark „Halt’s Maul!“ brüllt, scheinen die Kinder dann doch wieder von der Phantasiewelt der Handlung mitgerissen: Sie kringeln und kugeln sich und geben sogar Szenenapplaus. Die Wächter fangen an miteinander zu kämpfen, da schreit ein völlig fasziniertes, glöckchenklares Kinderstimmchen „Die ficken!“.

Irgendwann sind wir alle erlöst. Der Vorhang geht zu und es herrscht zum ersten mal seit ca. 80 Minuten komplette Stille. Die Schauspieler schlüpfen durch den Vorhang, um sich zu verbeugen. Meine Freundin und ich beginnen fast pawlowsch konditioniert zu klatschen. Wir kennen es eben so. Dass am Schluss des Stückes die Zeit des Publikums ist, in der man entweder Begeisterung oder Missmut zeigen kann. Eine zum Zerbersten peinlich lange Zeit klatschen wir tatsächlich ausschließlich zu zweit. Irgendwann tun es uns doch noch ein paar Kinderpatschehändchen gleich.
Die Lehrer? – Keine Ahnung. Entweder, sie hatten die Hände noch zum Gebet gefaltet, oder sie waren schon gar nicht mehr da, weil im Sumpf der Scham völlig versunken. Letzteres kann ich nur hoffen.