Ich hatte Herrn Petto, der den kleinen Süßwarenladen im Erdgeschoss meines Hauses führte, nie unglücklich gesehen. Selbst wenn die Klingel über seiner Eingangstür den ganzen Tag schwieg, grüßte er die Passanten abends mit der selben Aufrichtigkeit, wie er es zu belebteren Zeiten immer gepflegt hatte.
Herr Petto war für mich die personifizierte Mitmenschlichkeit, ein Clown in Zivil, wenn auch oft mit einer von uns beiden belächelten Unfreiwilligkeit. Nicht einmal die seltenen, ernsten Blicke die er ab und an von der Bank vor seinem Laden aus über die Straße warf, vermochten es, die Passanten von einem freundlichen Lächeln abzuhalten. Für alle war der schlanke Mann mit seiner grünen Schürze die zu Zucker gewordene Leichtigkeit. Man kannte und schätzte ihn und seine Gegenwart.

Eines Abends stieg ich auf einige Gläser Wein zu ihm hinab und half, den Laden von den Spuren der Geschäftswoche zu befreien.

"Petto, wie schaffst du es nur, so schlank zu bleiben unter all den süßen Verführungen hier.", scherzte ich. Er lachte mit mir und fegte angestrengt den neuen Staub von den hohen Lakritzregalen. "Ich muss gestehen, meine Süßwaren locken mich schon lange nicht mehr. Früher war das anders. Ich erinnere mich noch, als die ersten Lieferungen eintrafen, sich die ersten Gläser hier füllten, da hätte ich in dem Zeug gebadet, das kannst du mir glauben." – "Was hat sich geändert?", fragte ich und goss uns den Wein ein. Herr Petto stieg von der Trittleiter herab, nicht ohne die Sauberkeit der Regale noch einmal mit einem Fingerstrich überprüft zu haben. "Ich kann es nicht benennen. Ich vermute es ist einfach ein Irrglaube zu denken, dieser Laden sei eine endlose Versuchung. Hier ist der Reiz eben weniger subtil." Ich wollte mich indes auf einen Stuhl neben dem Tresen niederlassen, er gab mir ein Zeichen, ihm mit dem Wein nach draußen zu folgen. Er ging voraus und sprach weiter.

"Sieh dir nur mal all die Menschen an, oder die Läden, die Autos, die Tiere. Sie beinhalten so viele Wünsche und Sehnsüchte – wie ein gigantischer Irrgarten an Süßwarenauslagen. Alles verlangt fühlbar danach, dass wir uns daran satt essen und doch fragt sich niemand, wie man es schafft, zufrieden zu bleiben, unter all den Verführungen des Lebens." Wir nahmen Schulter an Schulter auf der kleinen hölzernen Bank Platz. Ein Passant grüßte. Er fuhr fort: "Man muss einfach nicht immer alles wollen oder müssen. Das hat mich mein Laden gelehrt. Nur weil man uns ständig mit den süßen Reizen vor den Augen fuchtelt, sollen wir ja nicht aufhören uns zu fragen, was wir wirklich brauchen. Manchmal glaube ich sogar, man ist besser dran, wenn man nichts müssen muss oder wollen will."

Ich nickte. Unsere Gläser klirrten auf unser Wohl, andächtig hob er seines zum Mund. "Dass du immer so pathetisch werden musst.", lachte ich und trank.