Es ist ziemlich kalt an diesem Morgen in Kopenhagen. Es ist Anfang März, der Winter steckt noch tief in den kalten geteerten Straßen der Stadt. In einer langen Reihe sitzen wir auf dem Bürgersteig, die Hände mit Kabelbindern schmerzhaft auf dem Rücken zusammengebunden, mit dem Rücken zur Wand. Wir sind zur falschen Zeit am falschen Ort.

Es ist ein kommunales Haus für Jugendliche, die nicht so recht in die Gesellschaft passen. Einige Ausländer, ein paar Kiffer, andere, die schon länger hier wohnen. Wir kannten den Ort nicht, aber es hieß wir könnten uns nach 20 Stunden Fahrt ein bisschen Ausruhen. Keine gute Entscheidung, denn nach 2 Stunden kommt die Polizei ins Haus gestürmt, treibt die Anwohner zusammen, führt Leute ab. Zuerst einige Afrikaner, zwei Polen, andere Ausländer. Zum Schluss uns.

Nach langem Sitzen im Kalten kommen wir in einen Polizeibus, 24 Ausländer. Unsere persönlichen Sachen wurden uns abgenommen, ohne Quittung. Lautstarker Unmut macht sich breit. Niemand will uns verraten, was uns vorgeworfen wird, oder warum wir festgenommen werden. Ein Journalist ist bei der Verhaftung anwesend, auch er bekommt keine Auskunft. Er will mit uns sprechen, die Polizei schickt ihn weg. Wir haben seit über 24 Stunden nicht richtig geschlafen.

Auf dem Revier wieder Sitzen auf dem kalten Parkplatz, für manche Stundenlang. Breitbeinig, ohne sich anlehnen zu können. Ich habe Glück, werde relativ rasch abgeführt. Ich muss meine Schuhe ausziehen, meinen Pullover abgeben. Und ab geht’s in eine acht Quadratmeter große Zelle, kein Inventar, weiße Wände, kalter Boden. Und sie wird immer voller.

Es sind Afrikaner, Iraker, Norweger und Polen, die nach und nach die Zelle füllen. Je später sie kommen, desto mehr Kälte bringen sie mit. 14 Männer sind wir, auf acht Quadratmetern. Viele sind krank.

Die ersten 5 Stunden machten wir noch Witze. Dann wurde der Hunger zu groß. Die meisten hatten den ganzen Tag noch nichts gegessen, wurden morgens aus dem Schlaf gerissen. Abends um 18 Uhr die erste Mahlzeit, ein kaltes Hünchensandwich. Zwei Stunden später für Vegetarier eine Scheibe trockenes Brot. Die einzige Abwechslung ist der gelegentliche Klogang. Die weißen Wände erdrücken einen, man wird verrückt im Kopf. Krankheiten machen sich breit, ich war schon angeschlagen, bekomme Fieber. Doch die Station ist überfordert, zu viele Gefangene, zu wenige Decken. Zu wenige Toiletten, zu wenig Essen. Im T-Shirt, ohne Schuhe, mit eingeschaltetem Licht, ohne Rechte. Und die Luft riecht nach den Füßen von 14 Männern.

Eine Uhr haben wir nicht, die Polizei gibt keine Auskunft. Wir wissen nicht was wir getan haben, wir wissen nicht wie lange wir noch sitzen. Jeder will nur eins: wieder raus. Das Gefühl der Ohnmacht und Isolation bemächtigt sich einem, man hat den Drang zu schreien und durchzudrehen. Einer hält es nicht mehr aus, bekommt einen Anfall, bricht fast zusammen. Einen Arzt gibt es nicht, der Gefangene kommt kurz an die frische Luft. Er ist Deutscher, hatte am Morgen die Aufgabe, in dem Jugendhaus die Küche zu putzen, wie seit Jahren.

Ab und zu wird einer herausgerufen. Als sie zurückkommen berichten sie, dass ihnen Fingerabdrücke genommen und Fotos gemacht wurden. Mehr erfahren haben auch sie nicht. Es ist ein ewiges Warten auf den kleinsten Hauch einer Abwechslung. Stundenlanges Warten. Das Recht auf ein Telefonat haben wir auch nur auf dem Papier. Ein Afrikaner steht stundenlang an der Tür und fleht darum, seine Frau anrufen zu dürfen.

Nach zwölf Stunden ist es soweit, ich werde zum ersten Mal aufgerufen. Zum Verhör. Ich erfahre, dass mir nichts vorgeworfen wird. Schön, denke ich. Warum bin ich dann hier? Weil ich anscheinend im falschen Haus war. Dort sollen Leute schlafen, die auf den Demonstrationen gegen die Räumung des Ungdomshuset in Kopenhagen protestiert haben oder vorhaben, dagegen zu protestieren. Und dabei seien in den letzten Tagen Autos in Flammen aufgegangen und Polizei attackiert worden. Ich sage ich sei Journalist, arbeite für ein deutsches Radio, und dass ich dies auch schon am Morgen gesagt habe. Aber es interessiert nicht.

Ich werde gefragt, ob ich vorhabe zu demonstrieren. Ich will fragen, ob es seit Neuestem verboten ist in einer Demokratie zu demonstrieren. Aber ich will hier raus, sage Nein. Meine Fingerabdrücke werden genommen, ich werde fotografiert, und komme zurück in die Zelle. Die ganze Nacht. Morgens um halb vier werden wir rausgeschmissen, am Stadtrand Kopenhagens, ohne Nahverkehr. Ein Polizist gibt mir meine Sachen und sagt auf Deutsch: „Sie sind jetzt frei“.

Seit Jahren gibt es den Konflikt um das Ungdomshuset in Kopenhagen. Riesige Demonstrationen mit tausenden von Menschen und Unterstützung aus der Politik und der ganzen Gesellschaft haben zu nichts geführt. Am 1. März stürmte eine dänische Terroreinheit mit Helikoptern das Haus, räumte es und riss es ab. Das Eigentumsrecht müsse durchgesetzt werden, denn eine fundamentalistische Sekte hatte das Jugendhaus einige Jahre zuvor unter dubiosen Umständen erstanden. Das Eigentumsrecht wurde durchgesetzt, und dafür die Grundrechte hunderter Menschen außer Kraft gesetzt.

Eine politische Lösung wurde nicht gesucht, Gewalt war der Ausweg. Der Staat ist der Stärkere. Auf welche Kosten?

„Ist dieser Mann eine Gefahr für die Demokratie?“ fragt das norwegische Morgenbladet eine Woche später und zeigt das Portrait eines jungen Aktivisten im Kapuzenpulli. Mag sein, oder auch nicht. Doch die Kräfte, die schon immer einmal den Rechtsstaat außer Kraft setzen wollten, die haben definitiv gesiegt. Suchen muss man sie jedoch auf der anderen Seite.