"Alkoholintoxikation, weiblich, fünfzehn Jahre, intubiert und beatmet," Ankunft in etwa einer Viertelstunde. Wir schwärmen aus, um den letzten freien Beatmungsplatz herzurichten, Infusionen, Überprüfung der Absaugung, Papierkram, Laborröhrchen, "Scheiße, fünfzehn?" staunt die Kollegin, deren Tochter vierzehn ist. Da schwant ihr natürlich Böses für die nahe Zukunft.

Rettungsassistenten und eine Notärztin kommen mit der Trage über den Flur gefahren, rhythmisch zischt das Beatmungsgerät, säuerlich zieht der Geruch von Erbrochenem von der Trage hinein in die Nasen, durchmischt mit einer satten Fahne von irgendetwas sehr Hochprozentigem. Laut Auskunft der Freunde liegt Mira auf der Trage, fünfzehn ist sie und was sie sich - und in welchen Mengen - hineinverholfen hat, bleibt vorerst unklar, auf jeden Fall war Wodka dabei. Mit vereinten Kräften heben wir Mira von der Trage auf das Bett, schließen sie an das Beatmungsgerät an, ziehen und schneiden ihr die vom Regen und Kotze durchtränkten Klamotten vom Körper, waschen ihr zügig das Gesicht und decken sie mit einer Wärmedecke ab, in die warme Luft gepustet wird. Mira hat eine Körpertemperatur von dreiunddreißig Grad.

Durch das Blaulicht vor dem Fenster neugierig geworden, waren die Partygäste auf die Straße gekommen und berichteten, teils hysterisch-erregt, teils lässig-lallend, man hätte Mira des Hauses verwiesen, nachdem diese schwungvoll ihren Mageninhalt auf die Auslegware des Gastgebers entleert hätte, fasst die Notärztin zusammen. Auf die Frage, warum niemand das Mädchen begleitet, sondern sie ihrem Schicksal überlassen hätte, beginnt eine heftige Schuldzuweisung innerhalb der angetrunkenen Gästeschar, die innerhalb kürzester Zeit auf eine kleine Gruppe einschmilzt, der Rest hingegen geht wütend wieder hinein, "is doch nich mein Problem, wenn die sich hier dichtzieht!"
Wer denn den Notruf ausgelöst hätte, fragt einer der Polizisten, die parallel informiert worden waren, denn natürlich ist die Notärztin nicht zu einer klinen Plauderstunde ausgerückt, sondern hat ihre liebe Not, Mira zu intubieren und sie mit einer dicken Magensonde zu versehen, damit sie bei weiterem Erbrechen nicht das ganze Zeugs in die Lunge bekommt, wobei sich ohnehin die Frage stellt, ob genau das nicht schon längst passiert ist.

"Ich," sagt zögernd ein junger Typ, "ich hab gesehen, wie die draußen umgekippt ist," und guckt beifallheischend. Daraufhin sei er mit knurrendem Unterton gefragt, warum er das Mädchen dann alleine, von oben bis unten bekotzt im Regen auf der Straße liegen gelassen habe. "Ich fand das eklig, weil die so bekotzt ist," erwidert der Typ und der Polizist sagt, dass er dieses Verhalten eklig findet und dann fährt der Krankenwagen los. Die Polizisten nehmen die Personalien auf und sprechen von "Nachspiel". Aus dem Haus hätte laut Gloria Gaynor's "I will survive" gedröhnt, sagt die Ärztin.

Mira, von zierlicher Statur und bleich, liegt unter der aufgeblasenen Decke wie ein aus dem Nest gefallenes Vöglein. Aus der Magensonde entleert sich eine grünlich-beige und sämige Flüssigkeit in den Beutel, die Notärztin sagt, dass sie keinerlei Narkosemedikamente benötgt hätte, das Mädchen wäre bar jeglicher Schutzreflexe gewesen - "zweikommafünf Promille" berichtet die Kollegin im bläulichen Schein des PC-Bildschirms, alles blau heute nacht, Mira blau, Blaulicht und jetzt das, haha, na gut, synaptische Fehlverschaltung bei extremer Müdigkeit bleibt nicht aus, da hilft auch das Adrenalin nicht viel und nun klingelt es an der Stationstür. Miras Eltern.

Die beiden betreten völlig aufgelöst die Station, gerade die Mutter ist vollkommen außer sich, "woistmeinetochterwasistpassiertogottogott!", weinend, daneben der Vater, eher still, aber mit Tränen in den Augen, als er Mira dort liegen sieht, mit all dem Geschläuch, was da aus ihrem Gesicht herausragt. Mir fällt plötzlich auf, dass sie eine wunderschöne Nase hat, als müsste ich mir die Dramatik verharmlosen, was aber nur bedingt funktioniert.

Den Eltern hatte Mira gesagt, sie wolle mit zwei Freundinnen auf einen Geburtstag und nach langem hin und her hatte sie herausgehandelt, um eins anstatt um Mitternacht nach Hause zu kommen. Von Alkoholexzessen sei ihnen, den Eltern, nichts bekannt gewesen, das sei ihnen bei Mira bisher nicht aufgefallen. Wer sie den in die Klinik gebracht hätte, fragt der Vater. Bei der Schilderung des Verlaufs stockt ihm der Atem. "Wir haben früher unsere Kumpels zu Hause vor der Haustür abgelegt und geklingelt," erzählt er. Danach sei man natürlich schnell abgehauen, wegen des zu erwartenden Donnerwetters. Aber das Mädchen einfach... eben per Handy den Krankenwagen rufen... weiterfeiern..., das versteht er nicht, die Notärztin auch nicht, alle Anwesenden verstehen es nicht.

Laut Röntgenbefund hat Mira kein Erbrochenes in die Lunge bekommen. Sie wird zunehmend wärmer und wacht nach drei Stunden unruhig und panisch auf, sie weiß nicht wo sie ist, sie weiß überhaupt gar nichts mehr, als den Beatmungsschlauch entfernen, fängt sie an zu weinen und kann gar nicht mehr damit aufhören, sie hat Angst, sie schämt sich entsetzlich, sie will nach Hause.
Ihre Eltern und ihre beste Freundin, die am Vorabend für eine Prüfung pauken wollte und deshalb nicht mit auf der Party war, holen Mira am Nachmittag ab.
"Das ist so peinlich, das mach ich nienie wieder," beteuert Mira den Kollegen.
Wir haben das schon oft gehört.