Zweifelsohne liebe ich mein Leben, hier in Berlin. Nicht nur, weil es Großstadt ist, sondern auch und gerade weil es Berlin ist. Aber auch, weil es Großstadt ist, weil ich all das liebe, was damit zusammen hängt.

Doch in mir drin, da gibt es doch eine andere Seite: Die, die die Einöde liebt, die kleinen Dörfchen und die wild wuchernde Natur. Die gibt es nicht erst, seit ich hier wohne, aber seitdem spüre ich sie deutlicher. Das hat nichts mit „Man will immer das, was man nicht haben kann“ zu tun. Manchmal liebt man eben beides: die eine Sache und ihr Gegenteil.

Es gibt vieles, was mir hier gefällt: Wenn ich auf meinem Fahrrad durch eine der vielen Berliner Straßen fahre, die Altbauten hochsehe und die Balkone und Verzierungen bewundere. Dann fang ich an zu überlegen, wer dort wohl schon gewohnt hat und was diese Häuser alles gesehen haben.

Und dagegen: Beim Landgasthof noch einmal die Flaschen mit Wasser füllen, dann den Rucksack aufschnallen und hinaus in die Natur. Ich liebe die weiten Felder, die Blumen, die Farbtupfer im Grün. Die Bäume, die sich im Wind wiegen und das Rätseln, welche Pflanze wohl welchen Namen hat. Ob sie giftig sind? Lecker schmecken würden? Farbflecken auf hellen T-Shirts hinterlassen?

Ich liebe dieses Gefühl, dass Geschichte mich hier überall umgibt, dass hier, wo ich stehe, genau auf diesem Fleck, vielleicht mal ein schüchternes Dienstmädchen stand, oder ein Grenzpolizist, oder der Kaiser höchstpersönlich. Dass durch dieselben Straßen, durch die ich gehe, früher die Droschken gefahren sind, Soldaten marschiert sind und dass in den Häusern Schriftsteller, Musiker und Maler gelebt haben, deren Werke uns heute noch umgeben.

Blumensträuße pflücken und an den Rucksack binden und versuchen, auf einem Grashalm eine Melodie zu blasen (was niemals klappt). Sich vorstellen, ich bin die erste, die je ihren Fuß hierher gesetzt hat! Ich bin der erste Mensch, den diese Bäume sehen! Und dann sich fragen: Wie lange die wohl schon hier wachsen?

Ich genieße die Möglichkeit, hier jederzeit sämtliche Bedürfnisse nach Theater, Filmen, Festen, Vorträgen, Veranstaltungen und Wissenserweiterungen jeglicher Art befriedigen zu können. Abwechslung ist jeden Tag und zu jeder Zeit möglich und in allen Bereichen. Abwechslung kulinarischer Art zum Beispiel! Im Umkreis von hundert Metern von meiner Wohnung befinden sich wenigstens fünf verschiedene Nationalitäten und wenn wir abends mal keine Lust auf Kochen haben, kein Problem: Dann müssen wir uns nur noch zwischen Indisch und Koreanisch entscheiden.

Ruhig ist es eigentlich nie, die Vögel singen, der Wind rauscht, Äste knacken, Grillen zirpen und Wassermassen toben den Berg hinunter. An einer Brücke Halt machen, die Rucksäcke erstmal runter und die Füße in den kalten rauschenden Fluss strecken. Dann den Proviant auspacken: Ein bisschen Brot, Käse, ein Apfel. „Draußen schmeckt es einfach am allerbesten!“, sagt Lucy in den Abenteuer-Bänden von Enid Blyton, und wenn man dann dort auf den Holzplanken sitzt, Ameisen laufen über die Beine und mächtige Berge ragen vor einem empor, dann gibt es überhaupt keinen Zweifel daran, dass sie Recht hat.

Über der Stadt ist es schon dunkel, aber unten leuchtet es. Noch schnell zum Spätkauf, um zwei Flaschen Radler zu kaufen und damit dann auf dem Balkon sitzen und den Nachbarn von der anderen Straßenseite in die Fenster gucken. Von unten dringt türkische Musik hoch und auf dem Bürgersteig haben sich wie jeden Abend ganze Scharen von Menschen versammelt, die dort sitzen und diskutieren. Ein letztes Flugzeug rauscht über die Dächer hinweg und lässt alle für einen Moment verstummen.

Rechtzeitig am Abend im Dorf ankommen: Fachwerkhäuser und kleine Kinder, die barfuß über die kaum befahrene Hauptstraße springen. In der Gaststube die Bäuerin, die sofort ein leckeres Essen bringt, während ihr großer schwarzer Hund bettelnd neben dem Tisch steht. In der Ecke sitzt der Stammtisch, leert die großen Bierkrüge und schaut neugierig nach den Fremden, die sonnenverbrannt ihr Essen genießen. Im Zimmer alte Bauernmöbel, der Blick aus dem Fenster hinaus auf den Hof, wo um diese Zeit nur noch ein paar Katzen herumstreunen. Unter die großen schweren Decken kriechen und sich „Gute Nacht“ wünschen, bevor man erschöpft vom Fußmarsch einschläft.