...Dein Outfit ist mehr als Trashflash, die Stimmung gut und deine Erwartungen hoch.
Karl Lagerfeld strahlt mit seinem Perlweißlächeln von deinem T-Shirt und du willst einfach nur noch rein da.
In den Club.
Wenn da nicht der nette Bursche wäre, der sich Türsteher schimpft.
"Ausweise bitte!" Kein Problem denkst du dir, ist ja nicht das erste Mal, dass du gefragt wirst - auch mit 17 Jahren fasst man so etwas noch als Kompliment auf schließlich sind noch keinerlei Falten sichtbar (bis auf die letzten Spuren eines Sonnenbrands auf deiner Stirn).
Du ziehst also noch immer gut gelaunt deinen Ausweis mit einer eleganten Bewegung aus deiner von Mama frisch erworbenen Handtasche und denkst dir nichts weiter bis zu diesem Satz: "Einlass erst ab 18 Jahre!", welcher mich an einen Sketch von Rüdiger Hoffmann erinnert der besagt „Malte! Du weißt, dass man sich mit Messern verletzten kann!“
Deine Laune sinkt innerhalb einer zehntel Sekunde auf Parterre.
"Aber ich komme immer rein!" flutscht mir da aus dem Mund.
Dumm.
"Ist das relevant? Ich bin jetzt hier. Ich kontrolliere. Ich bin der Türsteher!"
Deine Freunde, die alle schon die Volljährigkeit im Blut und vor allem auf dem Ausweis schwarz auf weiß stehen haben sind entsetzt…
Und ich sage „Hallo ich bin jetzt Elektro!“
„Viel Spaß!“ entgegnet mir die plötzlich so freundlich klingende Stimme und schwups bist du drin und ehe man sich versieht steckt dein Kopf in einem Swimmingpool Cocktail, der doch eigentlich erst ab 18 schmeckt!