Man kann sich schon stundenlang so dreckige Blicke zuwerfen, bis man glaubt, das Gegenüber müsste eigentlich mittlerweile explodiert sein. Man kann auch über guten und schlechten Sex reden und nicht nur der Überzeugung sein, sondern tatsächlich wissen, dass man diese Terme identisch definiert. Man kann sich auch, sobald sich der Rest nach Hause aufgemacht hat, scheinbar momentan und nebenbei dazu entschließen, das Alibigespräch zu beenden und sich ein Stockwerk höher zu begeben, auf eine Art, die beinahe schon pervers leger ist.
Und selbst wenn sämtliche Nervosität und negative Spannung nach wochenlanger Anbahnungszeit längst verschwunden ist - auch, weil man ja schon zu wissen glaubt, was man erwarten kann - setzt der Drang nach Kontrolle schon nach der ersten nicht ganz perfekten Bewegung ein und manifestiert sich in nach außen hin beinahe schon übertriebener Lockerheit.
Der Körper funktioniert, aber die Psyche nicht mehr, und die Panik, die eigenen Vibes könnten für den Partner spürbar werden oder sich sogar übertragen, lässt jedes noch so winzige und vernachlässigbare Manko zu einem absoluten Fiasko werden.
Das überwältigende Verlangen, den anderen Teil von sich werden zu lassen und die Angst, sich dabei für ihn (zu sehr) zu öffnen, stehen sich im Weg und werden zu einem fatalen Paradoxon.

Rückblickend empfindet man dann zwar sofort den Drang nach Wiederholung und überragende Erregung, weil der Sex nach (soweit möglich) objektiven Gesichtspunkten betrachtet ja nichtsdestotrotz wirklich gut war, doch die Psyche wirft sofort alles wieder nieder mit dem Zweifel an der eigenen Leistung.
Und so kommt es, dass zwei sexuell theoretisch mehr als nur kompatible Menschen praktisch doch nicht so passen.
Die eigene Erwartungshaltung ist eine Hure und ich kann nicht anders, als mich zu fragen, ob das Gesicht unter der abgelegten Maske nicht doch auch ein Pokerface ist.