Was ich für dich empfinde, teile ich nach all den Verletzungen und deinem glanzlosen, feigen Abgang immernoch reflektiert in die Kategorie "wahre Liebe" ein, ohne Kompromiss.
 
Du, dein gesamtes Wesen, dein Lächeln, deine Verletzlichkeit und zugleich unsagbare Stärke legen für mich Zeugnis davon ab. Das "Wir", von dem ich anfangen müsste zu schwärmen, wenn ich ausdrücken wollte, was uns ausmachte, muss ich jetzt herunterschlucken wie bittere Medizin. Das gibt es nicht mehr. Nur noch ein "Ich" und ein "Du". Ich will nicht schwärmen müssen, tue es aber trotzdem, wenn ich das vergangene "Uns" beschreiben will und reihe mich dann doch nur voller Scham in die schier unendliche Reihe der Männer und Frauen ein, die tiefe Liebe zu beschreiben versuchen.

Kurzum: Du bist mein verschimmelter Apfel in der Schublade, der mich inspiriert und zu dem Menschen formte, der ich heute bin. Aus dem Verlust, den ich nun empfinde, wächst gleichzeitig eine große Stärke in mir, die letztendlich doch ihre Wurzeln tief in dem vergangenen "Uns" hat. Du bist die Traumfrau, die Muse, die bessere Hälfte, die zu suchen mein Lebensziel gewesen ist.

Die lyrische Melancholie, die dein Wegsein bei mir auslöst, entflammt etwas vollkommen Gegensätzliches. Kein Lamentieren soll die nächste Zeit meines Lebens bestimmen, kein Kerzenschein, Zweisamkeit und Vertrautheit. Was ich will und mir nehmen werde, ist rein körperlicher Natur. Ich will Begierde, schnelle Leidenschaft, Stöhnen und fremde Lippen an meine Hals. Mein Haut will fremdes spüren, heißen Atem, pure Lust. Oft. Schnell. Kein Kompromiss. Ich sehne mich danach, aber weiß gleichzeitig um die Tatsache der resultierenden Leere bescheid, wenn der Kopf wieder die Überhand gewinnt und der Rausch seine Wirkung einstellt.

Ich bin dann mal ficken.