Sie hatte ihm gleich gefallen. Ihre wogenden Brüste, ihre wilden, ungekämmten Haare. Ihr vorlautes Mundwerk, ihre obszöne Haltung. Die Art, wie sie sich einen Schnaps nach dem anderen einverleibte und sich mit dem Handrücken das klebrige Gesöff aus dem Gesicht wischte. Die Suppe tropfte trotzdem ungehindert auf ihr schwarzes Kleid. Als er neben ihr Platz nahm, sie sich zu ihm drehte und so wenig damenhaft wie nur eben möglich die Beine leicht spreizte, umfing ihn der Geruch von Freiheit und Meer. Ein schmutziger Fingernagel schabte über seine Tätowierung. 

" Die Jäger dieser Welt, mein Schatz" und sie deutete mit der Hand ins weite Nirgendwo, " diese Jäger werden niemals in der Lage sein, ihre Kolben zu entladen, lassen ihre Beute entwischen, obwohl sie genau vor ihnen steht. Aus hässlichen Entlein werden keine Schwäne und ein goldener Käfig, das ist immer noch ein Gefängnis in Farbe. Nichts weiter. Der Kaiser ohne Kleider ist nichts weiter als ein erbärmlicher Exhibitionist und den Froschkönig, den kratzt irgendwann eine desinteressierte Putzfrau von der Wand.  Und die Prinzen dieser Welt, haha, die suchen vergeblich nach den Erbsen ihrer Prinzessinnen."

Sie fegt ihr leeres Glas von der Bar und trinkt weiter aus der Flasche.

"Was ist mit dir, Seemann? Bist du in der Lage, deine Rute auszuwerfen? Glücklich über deinen Fang? Und stolz? Liebst du es, wie sie nach Luft schnappt, sich windet und nach Feuchtigkeit sehnt? Dir ins Netz gegangen ist, abhängig von deiner Güte und deinem Hunger?"

Aus dem schwarzen Anker rinnt ein Tropfen Blut. Sie nimmt ihn auf den Finger und leckt ihn ab. Sieht ihn herausfordernd an. Dann spitzt sie die Lippen und mimt einen Fisch. Einen Fisch, der zu ersticken droht. 

Und das, liebe Kinder, ist der Anfang einer Liebesgeschichte.