Frühsommerluft, Abendduft, hing schwer wie eine Symphonie auf der Schrebergartenkolonie, bevölkert von Blockwarten aller Arten, die im zarten und milden Sommerklima grillten während ihre Frauen chillten. Nicht weit entfernt, ich im Zwischenweg wo wir es zu tun pflegten, wenn die Triebe uns trieben einander zu lieben. Auch er war da, auf seiner Vespa, wunderbar und adrett. Seine Worte so viel mehr als nett, ward es mir warm von herbem Charme.
In seinem Arm lag ich gut. Kein Mut und kein Müssen, nach ein paar Küssen war die Begierde da, unzähmbar nah, als er auf die Knie sank, sich an mir betrank während ich in Lust versank, auf die Moral schiss und mich im Efeu verbiss, die Nägel in die Mauer krallte und mein Schrei im Nichts verhallte.
In meinem Kopf uralte Lieder, die Luft duftete nach Flieder, Adams-Stokes-Syndrom, Pheromon und Palindrom. Mad mod, no condom? Dam! Also mit der Hand, er an der Wand und ich daneben, provozierte Erdbeben, o junges wildes Leben voller Pracht. Dachte auch der Betrachter der in seinem Garten stand, sich genüsslich wand bei der Aussicht. Doch ereilte ihn die Pflicht mit dem finstren Gesicht seiner Frau, der eine solche Sauerei nicht einerlei - sie war nämlich eher bieder- sondern ganz und gar widerlich aufstieß.
Für ihn hieß es nun, den Helden zu zu spielen und zu melden, was er sah, was geschah so sonderbar und ganz und gar plötzlich erschien er: Ein erboster Staatsdiener und klagte uns lautstark an. „Guter Mann!“ lobte ärgerlich erregt die Öffentlichkeit. Jederzeit bereit, dem Unrecht pikiert, couragiert und vor allem ungebeten entgegen zu treten. Auf einen anderen Planeten wünschte ich mich schnell, während sich die Handschelle um mein linkes Handgelenk schloss und dann ergoss mein Freund sich klebrig warm in meiner Rechten. Und die Menschen, nicht die Schlechten, nein, die guten Gerechten applaudierten, salutierten dem angepissten Polizisten denn dort war kein Ort für Terroristen.