„Schreib doch, was dir auf der Seele brennt“, dachte ich einmal und heute denke ich über meinen eigenen Satz nach und stelle fest, dass mich die Frage, was ich eigentlich schreiben will und kann, bedrängt.

Ist meine Geschichte interessant genug, um niedergeschrieben zu werden? Will ich mich denn überhaupt mitteilen? Und wenn ja, wollen andere das hören? Möchte ich Geschichten erfinden und zu Papier bringen, nur um angehört zu werden? Zwinge ich mich mit meinen Texten anderen Menschen auf?

Oder wollte ich vielleicht nur mit Worten spielen?

Inzwischen weiß ich: Worte haben zu viel Gewicht, um mit ihnen ein leichtes Spiel zu haben.

Wollte ich vielleicht meine Gedanken einfangen, in Worte pressen und in einen Käfig aus weißem Papier sperren, damit ich sie in der Hand halten kann?

Ich habe keine vernünftige Antwort auf all meine Fragen.

„Die Gedanken sind frei, kein Mensch kann sie erraten“, so heißt es in einem alten Volkslied. Will ich dann meine überhaupt verraten?

Es drängt mich seit langem nichts zum Schreiben. In meinem Kopf herrscht ein sonderbares Gemisch aus lebhaftem Durcheinander und düsterer Leere. Ideen schwirren zwar unaufhörlich in meinem Hirn hin und her - ich höre sie fast wie Bienen summen - doch reichen sie für einen Text, der andere unterhält, fasziniert oder gar berührt?

Schreiben macht den Kopf gläsern. Will ich das?

Womöglich kann man sich in der Richtung seiner Worte auch verirren, wie in einem finsteren Wald.

Und wenn ich die Möglichkeit hätte, ein Buch zu sein, was für ein Buch wäre ich gern? Ein Sachbuch? Ein hochspannender Kriminalroman mit einer betörenden Liebesgeschichte? Oder ein Fantasy-Roman mit bunten Bildern? Am besten wohl, von allem etwas und davon das Beste. Aber kein Bestseller. Nein, ich denke, ich möchte kein Bestseller sein.

Ich wäre gern ein kleines, in Leinen gebundenes Buch mit einem klangvollen Titel. Ein feiner Geheimtipp. Ein Buch, das nur wenige kennen, dann aber nicht mehr missen wollen. Das Menschen zum Nachdenken anregt. Ein Buch, das sie ihre eigenen, fast vergessenen Gedanken, auf meinen Seiten wiederfinden lässt. Ein Buch, das die Lesenden unterhält und ihre Zeit angenehm vertreibt, wenn sie einsam oder betrübt sind. Das sie lächeln lässt, obwohl sie gar nichts zu lachen haben. Ein Buch, das zu ihnen spricht, wenn niemand Zeit für sie hat, um sich mit ihnen zu unterhalten.

Das sind hohe Erwartungen an ein Buch und damit an mich selbst. Und da ich ein solches Buch ohnehin niemals schreiben werde, ja noch nicht einmal eine einzige Geschichte, die das erfüllen könnte was ich mir wünsche, schwindet mein Vertrauen in das Schreiben von Geschichten.