Nasse Steinquader ebnen den Weg durch die mitternächtliche Stadt. Das Mädchen mit der Laterne riecht den Boden unter ihren Füßen. Blei und Moder kriechen in ihre Glieder. Sie lässt die graue Schwere durch ihre Adern fließen. Herzstarre schlägt Vernunft. Sie sollte nicht mehr hier sein.

Seit Monaten schon hatten sich die Bewohner über den Gestank beschwert. Friedhofduft, Verwesung, Tod. Angst hatte den fetten, schweinsköpfigen Bürgermeister ersetzt. Ehrfürchtig befolgten die letzten Städter ihre Befehle. Flucht war noch der harmloseste.  Über die Opfergaben sprach niemand. Zumindest nicht bei Tageslicht.

Hatten sie anfangs noch versucht den Geruch mit Duftwässerchen zu übertünchen, verzweifelten die letzten Standhaften sogar mit Pesttüchern an seiner Kraft. Und während sich dieses unsichtbare Monster breit machte, schien die Stadt nach und nach ihre Farbe zu verlieren. Jeder einzelne Stein, jeder Grashalm, jede Mauer hauchte Buntes aus. Zurück blieb ein hageres Skelett, dessen kümmerliche Silhouette sich kaum noch aufzubäumen wagte. Gegenlicht Mond. Das Mädchen wollte die Wahrheit sehen. Sie war geblieben und wartete auf ihren Moment.

Es geschah nachts. Die Geräusche und Stimmen hatten sich in Ihr Bewusstsein gebrannt. Würgen und Schluchzen. Gnade? Gnade... Sie hatte auch noch gut in Erinnerung, wie sie lächeln musste, als es ihre Stiefmutter erwischte und schmeckte die Scham, die sie gleich danach befiel. Kaum einer hatte seit Beginn der nächtlich wiederkehrenden Prozession überlebt. Ihr Habitat war zu einem Leichenschauhaus verkommen, mit gleichgültigen Hinterbliebenen oder verängstigten Flüchtlingen. Ihre Augen wollten endlich sehen. Also war sie geblieben.

Heute ist es soweit. Ihre roten Lackschühchen klackern im Flüsterton über die breiten Kopfsteinpflaster. Der leise Hall echot fein über die Straße und durchfährt ihren schmalen Körper, lässt ihre kleinen Nackenhärchen vibrieren. Der schwere Rocksaum streift ihre nackten Beine, der linke Kniestrumpf rutscht leicht zur Erde. Ihren kurzen Mantel hat sie sich eng um ihren Körper gewickelt. Der Pagenschnitt wippt mit jedem ihrer winzigen, festen Schritte.

Innehalten mit flackernden Zornestränen. Das große Ziffernblatt der Kirchturmuhr zeigt Fütterungsstunde. Steine vibrieren, Erde zittert. Schwarzwolken überschatten den sanften Mondschein. Die leeren Häuserzeilen starren verächtlich auf die Kleinmädchengestalt. Ihre Lippen zurren und ziehen tief im Mundraum  alles zusammen, was sie an Rotz und Speichel bekommen können und spucken der Fotzenstadt vor die Füße. Gift und Galle. Ihre Hand legt sich blutend um die lange Klinge, die sie aus ihrem Ärmel fahren lässt.

Erde und Straße werden Grab. Wurzeln legen sich um ihre Füße. Ein Kreischen fährt durch die Nacht. Die alten Gemäuer reißen ihre Mäuler auf, während die letzte Krähe ihr Geheul anstimmt, kurz strauchelt, das Mädchengesicht mit ihrem Flügel schlägt und schließlich die Stadt verlässt. Die zierliche Laterne zerläuft splitternd über die Straße. Dunkel und süß wird die Nacht. Der Himmel bricht, Eiskristalle benetzen geschundene Haut.

Tausend Pfeile fallen weise

-leise-

Wie es mir gefällt.                                                                

Ihre Ziele perfekt gestellt,

schützen die vertrauten Kreise.

 

Von Liebe ganz und gar beseelt,

habe ich dies Wort genommen

die tote Spitze fest gebogen,

und dich, das neue Ziel gewählt.

 

Mit goldenen Augen erfasse ich,

die Verirrung deines Tages,

ich begleite deinen Glauben,

in die Nächte meines Schlages.

 

Und wie im Tode stehe ich,

erwache ich, erhebe Klage,

der Nacht entlebt, in die Nacht gegangen,

erwache dort am alten Tage.

 

Und während der Himmel wieder schweigt, hört sie ihr Herz sterbend flüstern: „Erkenntnis ist die letzte Instanz.“

Friss mich

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