Mein erstes Buch habe ich von meiner Mutter geschenkt bekommen. Meine Freude über dieses Geschenk war so unbeschreiblich groß, dass ich sie nicht in Worte fassen kann.
Die Zeit verging, und der Staub schichtete sich auf dem Buch, bis zu dem Tag, an dem mein Vater mit mir nach Österreich fahren wollte und ich meine Sachen packte. Unter anderem packte ich das Buch ein, von dem ich dachte, dass ich es niemals im Leben lesen müsste. Doch bei einer 12-Stunden-Fahrt bot es sich halt an, ein wenig Unterhaltung mitzunehmen. Nach sechs Stunden Fahrt und einer halben Ewigkeit im Stau zwang die Langeweile mich, einen Blick in das fremde Etwas namens Buch zu werfen. Ich gebe zu, ich hatte Angst, mich dem Buch anzuvertrauen. Doch nach den ersten zwei Seiten harmonierten wir miteinander wie Cola und Fanta, wie Fernsehen und Chips, wie Pinki und Brain.
Kurz vor der Grenze Österreichs erreichte ich Seite 24, die zugleich auch die letzte Seite war. Am Ziel angekommen lief ich gepackt vom Leserausch in den nächsten Bücherladen und musste die schmerzhafte Wahrheit erfahren ,dass in Österreich keine Pixibücher verkauft werden.