Ich will nicht, dass ihr mich anschaut, ich will nicht, dass ihr mich so seht.
Ich will nicht, dass du mich ausziehst und ich will nicht, dass du meine Haut so spürst.
Berühr mich mit Worten, aber fass mich bitte nicht an. Streichel nicht über meine Arme oder meine Schultern, halte dich fern von meinem Bauch, massier mir bloß nicht den Rücken. Küss weder meine Stirn noch meine Wangen, umarm mich nicht zu fest, am besten einfach gar nicht.

Meine Haut singt nicht, sie schreit. Sie schreit das alles und noch mehr.
Ich will nicht, das nicht, mich nicht. Ich spüre Prickeln, aber keine Erregung. Da ist Kribbeln, aber keine Begierde.
Das einzige Gefühl, das mich beherrscht, ist mein Juckreiz.
Und das ist vielmehr ein Verlangen, ein unstillbares Bedürfnis. Ein Problem ohne Grund und erst recht ohne Lösung.

"Das ist zum 'aus der Haut fahren'", sagt man oft.
Ich scheiß auf fahren, ich will raus-brechen.
Einfach raus, sie aufkratzen, aufreißen und rausfliegen. Egal wohin, nur raus aus diesem Irgendwie-Gefängnis, das mir mein Körper gebaut hat.

Ich bilde mir Blicke ein, die an meinem Ego kratzen wie die Fingernägel auf meiner Haut. Mit jedem Schritt, vorbei an jedem neuen, fremden Gesicht. Ein neuer Blick, ein neuer Kratzer und ein bisschen mehr Schmerz. Ich steige in den Bus ein und gedanklich gleich wieder aus. Renne irgendwohin, wo ihr mich nicht seht, so seht. Die Träne brennt auf meiner geröteten Wange. "Scheiße", denke ich, es hört nicht einfach so auf.

Ihr redet viel mit mir, ich rede mir eher viel ein.
Jedes Lächeln lacht mich aus, in meinen Augen zittert euer Blick, er flieht, bleibt kleben an meinen Wangen, an meinen Augenlidern.
Ich weiß nicht, was ihr denken wollt, ob es euch egal ist. Ob ihr mich so seht, oder doch ganz anders. Ob ihr merkt, dass ich mich unwohl fühle, dass ich weglaufen will und mich verstecken will. Dass ich nochmal 8 sein will und fernab von allem im Bett liegen will, zusammengekrümmt, in einem Arm den Teddybären.

Ich sehe mich im Spiegel und erkenne den Feind, der da schlummert. Ich schalte die Musik an und erkläre ihm damit den Krieg.
Ich habe nicht mehr viel Kraft, aber das spielt jetzt keine Rolle.
Ich bin aus Porzellan und der Bass bringt mich zum Beben.

Mit jedem Schritt tanze ich mir den Weg raus, raus aus meiner Haut. Mir ist egal, dass es juckt, ich vergesse, dass es schmerzt. Die Musik hebt mich hoch und lenkt meine Hände weg von meiner Haut. Ich spüre ein Prickeln und großes Kribbeln, diesmal in mir. Der Beat lässt mir keine Zeit zum Nachdenken. Es ist mir egal, wie ich aussehe, ob mein Gesicht makellos ist, oder nicht. Ich achte nicht drauf, dass mein T-Shirt nach oben fliegt und meine Haut zu sehen ist. Ich werde stärker, strahle mein Spiegelbild an und erkenne mich endlich wieder.

Ich will, dass ihr mich jetzt anschaut und so seht.
Ich will kein Gefängnis und Unsicherheit, sondern Musik und freie Bewegungen.
Ich will springen, ohne zu fallen.
Ich will das, ich will stolz und groß sein und ich will mich in meinem Spiegelbild.