Das Problem war immer das Festhalten.

Ich versuche, den zur Namenlosigkeit verdammten Fassaden der leinwandgleich dahinverschwimmenden Berliner Außenbezirke Persönlichkeit zu schenken, ihnen Geschichten anzudichten. Da müssen Bilder hinter den verblichenen Gardinen sein, Farben hinter den grauen Vorhängen, Momente. Doch eisern gähnt, was ich verlassen muss.

Wie so oft habe ich versucht, monochrome und farbige Löcher in die Endlichkeit zu reißen, kleine Lücken im Gewebe des Voranschreitens der Tage und Sekunden zu finden. Jeder Pflasterstein erzählt sein Leben und wir begreifen gerade einmal, dass wir nicht verweilen und lauschen können.

Haltestelle für Haltestelle fahren wir auf brüchigem Sekundenzeiger, während hinter uns die Zeit verwest. Die Ewigkeit schreibst sich selbst, Worten spottend. Erinnerung ist nie, was wir aus ihr machen, sie kehrt zurück wie ein Schatten ohne Licht. Was, wenn Erinnerung gar nur eine Ausfallerscheinung ist, ein Defekt in jenem vollkommenen Kreislauf der Abgeschlossenheiten, den wir in liebenswerter Unbeholfenheit Zeit nennen?

So gerne möchte ich schreiben, dass nicht alles ein Ende nimmt.

Doch wie das Gras sich im Wind wiegt, so wiegen wir uns im Verinnnen der Tage.
Den Sommer eines Lebens lang.
Bis der Winter kommt und wir vergessen.

Verfluchte Zeit.
Die ich so sehr liebe.
Die ich so sehr fürchte.