Ich male stetig an hunderten Bildern.
Auf dem einen stehe ich inmitten Bier-lüsternder Menschen auf dem Hurricane vor dem Mando Diao Konzert.
Auf dem anderen starre ich zum Sternenhimmel, der die Umrisse meiner toten Mutter andeutet.
Auf dem nächsten rauche ich in der Küche meines Sandkastenfreundes eine Schachtel Gauloises.
Dann stehe ich unförmig und grau in Unterwäsche vor dem Spiegel.
Lachend im Unterricht, während vor mir die 13Punkte Reli-Klausur liegt.
Mit Latte Macciato und Anna im Café in der Innenstadt.
Stolz und schick hinter der Kanzel an Weihnachten.
Volltrunken auf dem Schoß des Typen, der meine beste Freundin liebt.
Andächtig und aufgebracht im Notre-Dame.
Laut und witzig mit meinem Neffen auf dem Arm.
Tanzend in meinem Zimmer, zu Musik von Robbie Williams oder Flyleaf.
Auf der Skipiste mit gerötetem Kopf, vor Angst, vor Ohnmacht.
Am körnigen Strand mit gerötetem Kopf, vor Freude, vor Sonnenbrand.
Rasierend auf dem Badewannenrand für einen weiteren ungeküssten Abend.
Sollte ich ein Bild auswählen – ich könnte es nicht.