Weil du nicht weißt, ob es so weitergeht, aber, wann wissen wir das denn schon?
Man versucht es eben.
Du schluckst den Kram runter. All das.

Den ersten Augenblick, als du sie und sie dich und ihr euch und dann seit ihr weiter gezogen durch die Stadt. Habt einen alten Schinken in einem kleinen, kalten Kino gesehen, in dem keiner außer euch saß. Dann dieser Moment nach den fünf Cocktails später, als du und sie „tschüß, wir sehen uns....“ (endlose Pause) zur Bahn gebracht hast, ihr euch in die Augen geblickt habt, nicht mal zwei Zentimeter Abstand zwischen euch. Sie roch gut, sollte sie später auch von dir sagen.

All den Scheiß, du versuchst ihn runter zu schlucken. Denn der Scheiß ist überhaupt kein Scheiß, er ist das, was einen Nachts wach und tagsüber hundemüde hält. Es ist der Scheiß, der dein Herz in fremde Rhythmen versetzt und dich Dinge riechen, fühlen, schmecken und verstehen lässt, die davor vor dem roten, schweren Vorhang Namens „Das Leben und die Gefühle der Anderen“ verborgen lagen.

Runter damit. Die schrägen Momente der Versuche die Blicke deuten zu können, von dir. Damals an der Bahn, nach dem ersten Kuss, scheu und zaghaft nach einer langen Nacht für dich und einer guten, erholten, für mich. Alles fremd und peinlich, bitte im besten Licht dastehen, aber halt, du bist so schön wenn du verschlafen bist. Bitte mach dich nicht fertig.

Was jetzt ist, wenn man sich wieder berühren will. Was, wenn das Deuten plötzlich nicht mehr kribbelt, sondern Angst macht? Ist es dann zu viel? Sind wir dann zu weit gegangen? Wo hätten wir aufhören sollen? Oder ist das mal wieder eine dieser Nächte?

Und dann wird man bitter traurig, ehrlich zu sich selbst, und bleibt trotzdem verliebt. Man nimmt die Hand des Anderen, sucht das Kennengelernte, das Vertraute und Warme, das, an das man seinen Kopf lehnen kann und schweigen, ohne Worte zu missen. Nur was, wenn es sich versteckt?