... dass ich mich bis heute an fast jedes einzelne Wort erinnere.

Je älter ich werde, um so öfter muss ich an diese Geschichte denken. Ich überlegte, sie aufzuschreiben. Doch ich verwarf das, denn sie ist mein kleines Geheimnis und in meinem Kopf am besten aufgehoben. Ich wollte sie niemals mit jemand teilen.

Ich bin krank, es geht mir nicht gut. Dinge brechen auf und wollen bearbeitet werden. Gut, dann tu ich das eben. Doch gestern Abend hatte ich genug. Ich rief Jack und Jim an, ich hatte Lust auf Entgleisungen. Der einzige Plan, der seit langer Zeit aufging. Und nun finde ich mich wieder in einem alkoholgeschwängertem Fiebertraum, mitten im Wartezimmerbereich des Spulenmannes.

Ich bin nicht alleine, viele sitzen und stehen hier, andere laufen unruhig auf und ab. Doch fast jeder hat seine Spule in der Hand. Die meisten scheinen aufgeregt, wickeln sie ständig auf und ab, unterhalten sich mit anderen, beratschlagen sich. Viele, besonders die Älteren, sitzen aber einfach nur da und starren auf ihre Spulen. Ich bin fasziniert von dieser Szenerie und versinke im Beobachtungsrausch.

Als ich plötzlich aufgerufen werde, ärgere ich mich, dass ich meine eigene Spule noch nicht untersucht habe und nun völlig unvorbereitet vor ihn treten muss.

Ich erinnere mich daran, dass mein Großvater sagte, der Spulenmann sehe für jeden anders aus und so bin ich sehr gespannt, was mich erwartet.

Als ich ihn sehe, muss ich kichern. Mein Spulenmann sieht tatsächlich aus wie Willie Nelson. Ach Großvater, wenn Du wüsstest. Ich krame nach meiner Spule um sie ihm zu geben, da hat er sie plötzlich schon in seinen Händen und betrachtet sie schmunzelnd. Ich schäme mich etwas, weil sie so zerschmuddelt und angeschlagen ist, und fühle mich zur falschen Zeit am falschen Ort. Er schaut abwechselnd von meiner Spule in meine Augen. Sein Blick ist sehr intensiv und sehr wissend. Dann kichert er plötzlich selbst und beginnt den Anfang meines Fadens zu suchen. Oder ist es in diesem Fall das Ende? Ich finde ja, dass meine Spule ein ziemliches Trauerspiel ist, auch weil sie gerade erst einmal halb aufgewickelt ist.

Er hat das Anfangsende gefunden und beginnt langsam und behutsam den Faden von der Rolle zu spulen.

Was sofort auffällt sind die Farben. Doch der Faden beginnendet mit einem ständigen Wechsel aus Schwarz und Weiß, immer übergangslos. Hin wieder ist ein Feuerrot dazwischen, gefolgt von einem hoffnungsvollen Grün. Willie muss sehr, sehr lange spulen, bis auch andere Farben auftauchen, doch plötzlich sind sie da. Alle. Etwas merkwürdig sortiert, nicht schön harmonisch abgestuft wie ein Regenbogen, sondern ständig ziemlich extreme Farbwechsel. Aber Hauptsache bunt. Es folgen elendige Grauphasen, doch dann taucht doch noch ein angenehmer Regenbogenfarbenabschnitt auf, plötzlich wieder alles Grau… Undsoweiterundsofort…

Das ist ja alles ganz schön und nett, denke ich mir. Und was soll das jetzt? Das sind für mich nicht wirklich neue Erkenntnisse, schließlich ist es ja meine Spule. Ja, die Beschaffenheit des Fadens und die vielen Knoten habe ich auch gesehen. Auch dass der Faden am Anfangsende sehr dünn und zerfasert ist… Und? Diese Metaphern beeindrucken mich nicht mehr, lieber Willie.

Er nickt stumm. Überhaupt hat der Kerl noch kein einziges Wort zu mir gesagt. Wieder betrachtet er mich. Lange. Zu lange. Ich schwöre Dir, alter Mann, DU wirst zuerst wegschauen. Und das tut er. Er seufzt und wendet sich kurz ab. Da entdecke ich erst diese riesige, haushohe Spule hinter ihm. Sie ist so groß und hoch, dass ich sie als solches gar nicht wahrgenommen habe. Das nenne ich mal ordentlich aufgewickelt! Verdutzt schaut er mich an und beginnt schallend zu lachen. Er kann offenbar gar nicht mehr aufhören, sein Lachen geht in sehr albernes Gegacker und Kopfschütteln über. Er nimmt den Anfang des Fadens von seiner Megaspule und verknotet es mit meinem zerfledderten Ende. Dann spult er Meter über Meter weißen Faden von seiner Spule ab und schlägt ihn locker um meine Spule. Als er fertig ist, ist meine Spule gar nicht mehr als solche zu erkennen, sie verschwindet völlig in dem weißen Garnknäuel. Wie ich das jetzt alles nach Hause transportieren soll, ist mir ein Rätsel.

Als ich aufwache, fühle ich mich frisch und munter. Nur etwas verdattert, über diesen lustig tiefsinnigen Traum. Ich habe Lust Bilder von meinem Großvater anzusehen und fahre daher zu meinem älteren Bruder, der die ganzen Familienalben aufbewahrt. Verdattert ist dann auch mein Bruder, und ich wie gelähmt, als er mir erzählt, dass mein Großvater schon viele Jahre bevor ich überhaupt geboren wurde, gestorben ist. Dann weiht er mich in sein persönlichstes Geheimnis ein und erzählt mir eine Geschichte, die unser Großvater ihm nur ein einziges Mal erzählt hatte. Jedoch so intensiv, dass er sich bis heute an fast jedes einzelne Wort erinnern könne. Sie sei immer sein Geheimnis gewesen, er wollte sie eigentlich niemals weitererzählen, da er der Meinung war, sie sei in seinem Kopf am besten aufgehoben. Die Legende vom Spulenmann. Willie, Willie… Du bist ein Fuchs.

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