Ich versicherte ihr, dass ich es gerne hören würde, auch wenn es länger dauern sollte. So erfuhr ich von der Angst einer guten Freundin, bevor diese Angst unsere Freundschaft endgültig zerstören konnte.

Es habe damit angefangen, dass sie als Jugendliche ihre Großmutter pflegen musste. Sie sagte, sie sei ja selber schuld gewesen, weil sie es freiwillig angeboten habe, um ihre Mutter zu entlasten. Doch so hatte sie auch miterleben müssen, wie diese geliebte Oma, früher vor Kraft und Optimismus strotzend, Stück für Stück der Welt entglitten war, solange, bis zwei Schlaganfälle erst ihr Lächeln und dann ihre Stimme raubten. Als ihre Oma tot war, war sie erleichtert, wodurch sie jedoch von schweren Schuldgefühlen geplagt wurde. Doch das tägliche Leben mit dem Tod hatte sie gleichsam furchtlos werden lassen. In dieser Zeit lernte ich sie kennen. Ich begegnete ihr als einem Mädchen, das zu allem bereit war, die feierte, als ob es keinen Morgen gäbe.

Nach dem Abitur, als wir uns in alle Himmelsrichtungen verteilten, blieb sie zu hause. Sie, die so weltgewandt und klug war, lebte weiterhin bei ihren Eltern und arbeitete aushilfsweise an einer Tankstelle. Wenn wir in den Semesterferien alle wieder zusammenfanden, löchterten wir sie mit Fragen, was ihre Pläne beträfen. Sie wolle etwas mit Kunst machen, war dann immer ihre Antwort, und da dauere es eben, bis man einen geeigneten Studienplatz fände. Heute weiß ich, dass sie nur diese Richtung eingeschlagen hatte, weil sie eben genau dieses Argument gebraucht hatte. In dieser Zeit, sagte sie, fing es mit ihren Beschwerden an. Sie hatte plötzlich das Gefühl, keine Luft mehr zu bekommen. Sie ließ sich untersuchen. Sie sei gesund, hieß es. Sie begann damit, Sport zu treiben. Es wirkte nicht. Stattdessen wurde sie schon kurz nach dem Aufstehen von einer tiefen Müdigkeit befallen. Sie legte sich ins Bett und stand erst wieder auf, wenn sie zur Arbeit musste. Irgendwie schaffte sie es trotzdem, eine Bewerbungsmappe für ihr Kunststudium fertig zu machen. Sie wurde angenommen und feierte. Ein Woche lang trank sie, mit den unterschiedlichsten Leuten feierte sie ihr neues Leben und merkte, dass ihr nach dem ersten Bier des Abends das Atmen wieder leicht fiel. In ihrer neuen Studentenwohnung angekommen, fühlte sie sich einsam. Deshalb ließ sie ganztägig den Fernseher laufen und telefonierte stundenlang, bis die ersten Rechnungen bezahlt werden mussten. Sie müsse von nun an ihre Ausgaben besser unter Kontrolle haben, wusste sie.

Und sie bekam wieder keine Luft mehr. Sie musste die Vorlesungen vorzeitig verlassen, weil sie dachte, sie müsse ersticken. Doch sie erzählte niemanden davon, weil sie wusste, dass ihre Beschwerden auch "nur psychisch" sein konnten. Wenn sie zum Einkaufen ging, konnte es sein, dass ihr Mitten im Laden plötzlich schwindelig wurde und sie dachte, entweder sei sie nun verrückt geworden oder sie hätte einen Schlaganfall. Sie sprach nun mit ihren Eltern darüber. Die meinten, sie solle mehr unter Leute gehen und baten sie, sich zusammenzureißen, wenn sie vor Schluchzen nicht mehr sprechen konnte.
Der Lungenarzt diagnostizierte ihr wiederum Gesundheit, riet, sie solle Yoga machen. Es folgte eine kreative Blockade. Wenn Kommilitonen zur Klassenbesprechung Bücher über ihre neuen Werke erzählen konnten, stand sie nur daneben und entschuldigte sich, ihre Arbeiten zuhause vergessen zu haben. In Wirklichkeit hatte sie schon monatelang nichts neues zu Papier gebracht.

Wir merkten, dass sie immer geiziger wurde. Das Festival war ihr zu teuer, das Kino auch irgendwann. Sie verschenkte bald nur noch billigen Wein, selbst zum Geburtstag ihrer besten Freundin. Schließlich war es ihr zu teuer, uns überhaupt noch zu treffen (die Spritpreise, sagte sie). Wir waren sauer auf sie und dachten, sie solle doch arbeiten gehen, anstatt immer zuhause rumzusitzen. Was wir nicht wussten war, dass sie, während wir uns abends trafen, zuhause saß und sich ununterbrochen Sorgen machte und meinte, sie müsse sterben. Als sie ihre Mutter erneut um Rat fragte, ob sie vielleicht einen Psychologen aufsuchen sollte, fing diese an zu klagen, dass sie weitere Sorgen (zu ihren eigenen) nicht ertrage.

Warum sie gerade mir ihre Sorgen anvertraute, weiß ich nicht. Ich weiß nur, dass wir uns ausnahmsweise wieder einmal intensiver unterhalten hatten und der Begriff "German Angst" ins Gepräch kam. Sie sagte, dass ihr das Thema Angst bei Søren Kierkegaard zuletzt begegnet sei. Ich sagte, dass mir bei ihren Augenringen das Thema Angst begegnen würde. Plötzlich wurde sie ernst und erklärte mir, dass sie nicht mehr schlafen könne.

Meine Freundin erzählte mir die Angst mit klaren Worten. Wie es sich anfühlt, jeden Abend zu sterben und trotzdem wieder aufzuwachen, Tag für Tag das selbe. Ich würde mit ihr zu einem Psychologen gehen oder sie in eine Klinik fahren, wenn sie möchte. Doch sie wollte einfach nur, dass sich das Leben wieder bei ihr blicken lässt, das keine Gegenleistung von ihr erwartet, nicht bezahlt werden will. Ich habe mich mit ihr zum Spazierengehen verabredet. Das kostet uns nichts, sagte ich ihr."Wichtige Links zu diesem Text"
Scheint weit verbreitet zu sein....