Ich liebe dich. Sehr. Wir streiten, und wir versöhnen uns. Doch wie viel Meinungsverschiedenheit hält eine Beziehung aus?

Wir hätten drüber sprechen sollen. Unser beider Fehler.

Dein Bauch gehört dir, sagst du. Der Inhalt deiner Gebärmutter ist ein eigener Mensch, bei dir zu Gast, sage ich. Du: Es ist doch noch ein Zellklumpen. Ich: …für den bereits Augenfarbe, Körpergröße, Begabungen und Charakter feststehen. Mag ja sein, aber das Ding in meinem Körper ist noch keine Person, zischt du. Warum muss es dafür erst qualitative Kriterien erfüllen, frage ich, und wo setzt du die Grenze? – Stille.

Es bekommt davon nichts mit und kann doch noch keinen Schmerz empfinden, sagst du. Nach 4 Wochen gibt es Nerven im Gesicht, nach 6 Wochen schmerzleitende Fasern in den Händen, erwidere ich. Was wäre, wenn ich vergewaltigt worden wäre, prüfst du mich. Unter 1%, behaupte ich. Und das Kind kann nichts dafür.
Du fragst: Wohin mit dem Kind, ich bin im Studium. Ich erzähle dir von Hilfestellen. Es gibt soviele Adoptiveltern, die jahrelang warten. Es sei deine Entscheidung, sagst du. Du hast kein Recht, seinen Tod zu beschließen, antworte ich. Ich will es nicht, es wird merken, dass es unerwünscht ist, fauchst du. Du würdest ihn lieben lernen, weiß ich.

Ich liebe dich. Und es wird daran nichts ändern. Und doch: eine große Zereissprobe für mich. Wieviel Unterschiedlichkeit hält die Liebe aus? Ich weiß, dass du es dir nicht leicht gemacht hast. Ich verstehe deine Argumente. Ich teile deine Sorgen, fühle mit dir.Du findest mich frauenfeindlich, ich erzähle dir vom Post-Abortion-Syndrom. Wir streiten. Und ich gebe nach.

Ich verurteile dich nicht. Aber versucht habe ich es. Weil ich in einer zentralen Frage anders denke als du. Ganz anders. Hätten wir mal früher drüber gesprochen.

Zu spät. Was bleibt mir? Zu tun, was Gesetz und Gesellschaft uns sagen. Du entscheidest.

Vater, gib mir die Gelassenheit, Dinge anzunehmen, die ich nicht ändern kann.