Anne weiß nicht, wie Empathie funktioniert. Sie hat das verlernt, hat sie mir mal gesagt. 

“Kralle.” (So nennt sie mich.) “Ich liebe dich, oder?” Sie lacht, denn Anne weiß ja nicht, wie das mit der Empathie funktioniert.

Kralle, also ich, sieht sie dann an und lacht mit, weil’s so gut passt und weil alleine lachen Zeitverschwendung ist. Und ich verschwende ungern Annes Zeit.

Sie sagt nämlich oft: “Zeit ist kostbar” Und dann sagt sie: “Ich liebe viele Männer, aber dich am meisten.” Und wieder lachen wir, Anne immer lauter als ich.

Ich glaube Anne nicht, dass sie das nicht weiß. Oder dass sie es verlernt hat. Anne weiß das selbst. Ich weiß es. Wir lachen zu zweit, weinen alleine. Es tut gut, sich nur zu sehen um zu lachen. Den Schmerzpegel soweit zu steigern, sodass der Andere gar nicht mehr weiß, was weh tut und was nicht. Das ist Annes Ding. Das ist unser Ding. Das nennen wir Liebe.

Wir verstecken uns hinter Begriffen wie Empathielosigkeit, nur um unsere eigene Gehässigkeit zu verbergen – Gehässigkeit, die alles so viel schöner macht. Wir lachen gern zu zweit, wir lachen so selten allein. Wir sehen uns nicht gerne weinen, wir sind Egoisten.

Heute hat Anne mir ein Butterbrot geschmiert. Das sind diese Tage:

Anne und ich. Ich und Anne. Kralle und Anne. Anne und Kralle.

Anne legt ihre Hand auf Kralles und flüstert: ‘Du bist doch viel besser als alle anderen, oder?’ Kralle zuckt mit den Schultern, küsst Anne einfach.

Küssen entschuldigt uns vom Reden. Küssen ist lustiger als Reden. Lustig sein ist gut. Das führt zum Lachen – oh, wie gerne wir lachen!

Anne sieht mich verträumt an. Kralle sieht Anne verträumt an.

‘Morgen bist du noch da, oder?’ Anne ist doch ach so empathielos.

Ich küsse sie.

Anne ist doch ach so empathielos!

Und dennoch sagt sie immer das Richtige.

Kralle ist doch ach so empathielos!

Und dennoch macht er immer das Richtige.

Weil alleine lachen langweilt.