Und trotzdem fällt es mir schwer. Immer mehr. Ich hasse den Geruch nach Alkohol, Zigaretten, schlechter Luft und Schweiß. Ich hasse es, die fremden Körper zu spüren, wenn sie mich fast zerquetschen. Die Hände, die an die viel zu niedrige Decke klatschen. Die falschen Songtexte der bekifften Blondine neben mir. Ich hasse die trunkenen Augenpaare, die meinen Körper von unten bis oben mustern. Das Warten darauf, dass du endlich zu mir kommst und mich ansprichst. Ich hasse die schlechten Lieder, die jede Euphorie töten und mich dazu verführen, mir den nächsten Shot zu bestellen. Ich hasse deinen stechenden Blick, der mir verrät, wie der Abend für uns endet. Du und ich, der Alkohol, wir schwitzen, verwüstete Bettlaken und der Morgen danach. Alles dreht sich, der graue Himmel legt sich auf mich und der kleinste Lichtstrahl hämmert in meinen Kopf. Kaffee pausenlos, der Geruch nach Frühstück treibt mich aufs Klo und du liegst neben mir und grinst unverschämt. Und all das, wozu? Ich beginne es zu verabscheuen. Aber ich kann es nicht lassen. Es ist nicht gut für mich, ich will es gar nicht mehr, die Jugendsünden sind schon alle vollbracht. Aber es lockt mich unermüdlich. Ich werde es wieder tun.