"Montag Abend um sieben. Ich freue mich drauf, dich wiederzusehen", höre ich mich sagen, und ich freue mich wirklich. Über zwei Jahre habe ich sie nicht mehr gesehen, wir haben zwei Mal in der gesamten Zeit telefoniert. Wenn ich es nicht besser wüsste, würde ich sagen, das ist eine Männerfreundschaft. Aber was dagegen spricht, sind sämtliche Erinnerungen, die ich an sie und mit ihr habe. Wir waren zusammen und ich habe Schluss gemacht, so richtig klischeehaft: Das kann nicht gutgehen, wenn man in einer Klasse ist. Wir haben mehr Gedanken und Gefühle miteinander geteilt als ich es jemals in meinem gesamten Leben mit einer Frau getan habe. Sie stand zu mir während meiner schlimmsten Zeit. Nicht aufdringlich, sondern im Hintergrund, aber ich wusste, dass sie da war. Ich habe sie niemals vergessen und sie mich auch nicht.

Ich merke, dass ich grinse, während ich noch das Handy in der Hand halte. Das letzte Mal, als wir uns sahen, war es in ihrer alten Wohnung, nun ist sie umgezogen. Selbe Stadt, anderer Stadtteil; das letzte Mal war es einfach nur schön sie zu sehen, es war schön mit ihr zu reden, es war schön sie glücklich zu sehen.

Ich stehe im Hauseingang, sie öffnet. Ich nehme sie in den Arm, drücke ich sie bevor wir überhaupt ins Haus gehen. Sie zeigt mir alles und mir fällt wieder auf, wie hübsch sie ist. Sie ist weiblicher geworden, das Auftreten, der Kleidungsstil. Als wir im Auto zum Italiener sitzen, bemerke ich sofort das Parfum, es ist das gleiche wie damals. Wie damals ist offenbar auch unsere Verbindung, es sind keine peinlichen Pausen in unserem Gespräch, selbst wenn Stille herrscht, ist sie nicht unangenehm. Zwischen uns ist tiefe Vertrautheit. Ich mache sie verlegen mit meinen Komplimenten.

Und das erste Mal taucht eine Frage in meinem Kopf auf: Warum? Nach dem Essen fahren wir zu ihr, das Gespräch kommt und kommt nicht ins Stocken, fast kein Wort über die Vergangenheit. Warum fühlt sich das alles so richtig an? Wir sitzen auf verschiedenen Sofas, nach der ersten Zigarette auf dem Balkon unter sternklarem Himmel setzt sie sich zu mir; “Sonst hätten wir auch telefonieren können", sagt sie. Ich rieche sie, sehe ihre Haare, will sie anfassen und spüren. Warum fühlt sich das alles so richtig an? Ich muss etwas tun; „Komm wir rauchen noch eine, und dann fahr’ ich, du musst ja morgen auch früh raus“, höre ich mich sagen.

Sie fängt an, über die Vergangenheit zu reden, über unsere Erlebnisse, die nur wir zusammen hatten, und wieder frage ich mich „Wieso fühlt sich das alles so richtig an?“ Ich nehme sie an der Tür in den Arm und gebe ihr einen Kuss auf die Wange, ich weiß dass sie am Fenster stehen wird, wenn ich vorbeifahre, ich weiß es jetzt bereits bevor ich im Auto sitze, ich weiß dass sie mir nachher eine SMS schreiben wird. Ich weiß, dass der Abend auch sie bewegt hat…

All das weiß ich, während ich im Auto an dem Haus vorbeifahre, in dem sie mit ihrem Mann, den sie vor neun Jahren geheiratet hat, erst seit kurzem wohnt, all das weiß ich, während ich fahre und darüber nachdenke, ob ich die Zugreservierung für morgen nach Hause zu meiner Freundin, mit der ich seit viereinhalb Jahren glücklich bin, wirklich gut gelegt habe. Warum fühlte sich das alles so verdammt richtig an?