„Er ist wie Knut.“, sage ich und kratze meinen Kopf. „Erst war er süß, ich wollte mit ihm schmusen und spielen. Du weißt schon. Und jetzt ist er plötzlich groß und in der Lage, mir das Herz auszureißen, wenn er nur wollte.“ Sie überlegt. „Hm, ich sag ja immer ‚Knut tut gut’.“

Wir wissen seit Jahren voneinander, er und ich. Wir kommen aus der gleichen - nicht besonders großen – Stadt. Er spielt in einer Band. Man kennt sich eben. Aber man redet nicht miteinander. Man sieht sich und geht weiter. Ohne besonderen Grund. Es ist wie es ist.
Irgendwann ziehen wir um. Er studiert. Ich arbeite. In der gleichen Stadt. Man sieht sich und geht weiter.
Dann eine Mail: „Ich finde, wir könnten auch mal ‚Hallo’ sagen.“. Das ist wahr. Könnten wir.
Just einen Tag später machen wir das auch. Man sieht sich, sagt „Hallo“ (ein verschämtes Grinsen) und geht weiter. Das geht gut.
Mails über Mails. Wir reden über das Leben, die Liebe und was sonst so bewegt. Wir stellen fest, dass wir einsam sind. Und es ist schließlich auch bald Weihnachten. „Warum nicht mal was trinken gehen?“ Ja, warum eigentlich nicht?
Einen Tag vor Heiligabend finden wir uns vor unseren Gläsern in unserer Heimatstadt wieder. Das Gespräch fließt. Der Humor passt. Die Stimmung ist gut. Ich fühle mich wohl. „Magst du noch zu McDonalds?“ Mag ich. Auch nachts um 2.
Zurück in der Heimat macht er den Motor aus. Schaut mich an. Das Grinsen fällt mir aus dem Gesicht. Wird es ernst? Nein. „Hat unsere Stadt eigentlich einen Aussichtshügel, zu dem man fährt, wenn man knutschen will?“ – „Nein, aber einen See.“
Zehn Minuten später geht der Motor ein weiteres mal aus. Am Ufer des Sees. Nachts um drei.
Verlegene Stille macht sich breit.
Er legt seinen Arm um mich und wir schauen auf den See. Es ist dunkel, aber wir wissen ja beide, wie er aussieht.
„Ich bin ein Gefühlswrack.“ Bricht es durch die bis eben angenehme Stimme. „Bitte?“
Seine Exfreundin nahm sein Herz mit als sie ging. Das wollte er mir sagen. „Möchten wir trotzdem knutschen?“ Er guckt wie ein Eisbärbaby. Natürlich möchten wir. Es bedeutet ja nichts.
Auf dem Rückweg kaufe ich Brötchen. Mein Kopf ist leer. Angenehm leer. Meine Lippen fühlen sich verknutscht an. Vermutlich, weil sie es sind.
Geweckt werde ich von einer SMS: „Schön war’s.“ Ja. Stimmt.
Zeit zu duschen und sich schick zu machen. Es ist schließlich Heiligabend.
Irgendwo zwischen Entenbrust und Herrencreme: "Sehen wir uns später?"
So verbringen wir nun die Tage. Einige Tage. Bis ins neue Jahr. Wir schreiben, telefonieren, sehen uns, knutschen, kuscheln, harmonisieren. Kurz: Es ist schön. Man gewöhnt sich aneinander. Was in diesem Fall wirklich nichts Negatives ist.
Im Gegenteil. Ich liege in seinem Bett. Sein Arm unter meinem Nacken. Wir schweigen. Hören Musik. Singen mit. Lachen. Erzählen uns Geschichten.
"Ich mag dich." rutscht es mir raus.
Wir trinken Tee, reden über Leben. Unsere und fremde.
Gegen Abend verlasse ich das Haus, in dem er wohnt. Ich lächle zufrieden - beinahe erfüllt - und fühle mich glücklich. Nach langer Zeit.
Ich komme zuhause an und schaue auf das Display meines Handys: "1 Kurzmitteilung erhalten". Danke.
Mein Magen zieht sich zusammen als ich meine Hand in meinen Schoß sinken lasse. Ich starre die Wand an. Dann lächle ich wieder und schüttele den Kopf. "Hab mich nicht zu gern.", schreibt er. "Zu spät", denke ich.
Ich realisiere, was passiert. Mein Eisbär wird groß.
Es war doch alles herrlich einfach und wunderschön. Klare Fronten, klare Regeln. Eine Regel: Nicht verlieben.
Leicht gesagt. Aber wie soll das gehen? Wie soll man seine Emotionen klein halten?
Mein Herz wird schwer. Vielleicht habe ich alles anders wahrgenommen als er. Kann das sein?
Offiziell ist alles wie immer. Reden, lachen, frühstücken, knutschen, glücklich sein. Aber es ist nicht wie vorher. Es liegt wie ein Stein auf meinem Herzen. Ich darf ihn nicht mögen.
"Wir sollten nicht mehr knutschen." sagt die Stimme am anderen Ende der Leitung. Dann Stille. Ein Seufzer. "Warum sollten wir nicht?", frage ich mich. Und ihn. "Ich möchte nicht dein Herzchen brechen, nur weil meins gebrochen wurde." Machst du grad, denke ich. "Wirst du nicht", lüge ich.
Ein Knutsch-Wochenende später ist der Traum ausgeträumt. Wir knutschen nicht mehr. Weil es in seinem Herzen Chaos macht, sagt er. In meinem auch. Soll es doch. Oder nicht?

Melancholisch, aber guten Mutes drücke ich die kalte Klingel der Hausnummer 23.
Die Mädels öffnen. Wir müssen tanzen, dann geht es uns gut. Das bilden wir uns ein. Aber von Zeit zu Zeit scheint es sogar zu klappen.
Wir reden über dies und das, ziehen uns diverse Male um, hören Musik. Ich krame eine CD aus meiner Tasche. "Mach die mal an", sage ich. "Die hat er mir gebrannt." Sie wissen, wer "er" ist. Sie mussten sich viel über ihn anhören.
Es klingelt. Verwirrte Blicke treffen sich irgendwo im Raum. Sie geht zur Tür und öffnet. "Ist Steffi da?" Ich erstarre. Er. Warum?
Ich stehe geschockt mitten im Raum und starre ihn an. Er sieht so gut aus. Wie immer.
"Ich gehe nun tanzen.. Wollt ihr mit?" - "Nein!" Sagen wir wie aus einem Mund. Und ob ich will. Aber wie sollte ich mit ihm tanzen und ihn gleichzeitig verdrängen?
"Wollen wir morgen frühstücken?" Mein Herz hüpft. "Vielleicht, mal sehen", sage ich kühl und falte mein Shirt zusammen.
Er geht zur Tür.
Ich sehe ihm hinterher.
Dann laufe ich zu ihm. "Hey!", rufe ich beinahe schon. Er dreht sich um. Und nimmt mich in den Arm, wie nur er es kann. Und er riecht, wie nur er riecht.
"Hab einen schönen Abend", flüstert er mit ruhiger Stimme und küsst mich auf die Stirn.
Ich drehe mich um und gehe zurück ins Zimmer. Er verlässt die Wohnung.
Die Mädels schauen mich an. Ich setze mich auf den Boden und seufze.
"Er ist wie Knut", sage ich und kratze meinen Kopf.