Ich bin jung, ich trage einen etwas verschlissenen, braunen Pullover und stehe vor einer Ampel. Es ist Mittag und mein Mantel hängt im Büro, obwohl es gar nicht mehr so ungeheuer warm ist wie ich dachte. Die Sonne und die roten, gelben, braunen Blätter, die leise von ihren Bäumen fliegen, sich auf den warmen Boden legen, sie haben mich scheinbar getäuscht. Ich rümpfe meine Nase, schiebe meine Brille hoch und versuche gleichzeitig die ganzen mitgenommen Dinge unter meinem einen Arm mit einem Schluck Kaffee, der irgendwie in meinen Mund gelangen soll, zu kombinieren. Ich scheitere. Eine Frau, schätzungsweise Mitte 40, führt auf der anderen Seite der Straße eine Gruppe Kindergartenkinder an die Ampel. Sie mustert mich ganz offensichtlich. Wahrscheinlich denkt, sie ich sei nicht besonders koordinationstalentiert, so wie ich mit dem Kaffe vor meinem Gesicht herumfuchtle. Ich lasse es lieber sein. Einen Spritzer habe ich schon irgendwie auf meine Stirn bekommen, in einem unaufhaltsamen Tropfen kullert er mir über die Augenbrauen und verläuft sich dann Gott sei Dank in den Tiefen meines Pulloverkragens.

 

Nach einer gefühlten Ewigkeit springt die Ampel endlich um. Ich weiche darüber rennenden Kindergartenkindern aus und ernte einen verärgerten Blick der Frau. Nach einer weiteren Ewigkeit erreiche ich meine Bank im Park. Es ist nicht wirklich meine, aber ich komme immer her, wenn ich den Drang dazu verspüre, meine Mittagspause fern ab der müffelnden Kantine und den gestressten Kollegen zu verbringen. Langsam schlendere ich auf die Bank zu. Sie ist besetzt.

 

Ich habe einen gigantischen Weg durch den Park zurückgelegt und mir dabei meine Schuhe ruiniert. Unter ihnen klebt Hundekot. Mir wird wieder bewusst warum ich Hunde nicht mag, aber wenigstens habe ich eine Bank gefunden. Keine besonders Schöne aber eine Freie.

Nun sitze ich auf dieser Bank. Ich gönne mir den ersten richtigen Schluck meines Kaffees, aber er ist inzwischen kalt. Mir auch. Naserümpfend schiele ich auf meine Uhr. Ich weiß, dass ich es nicht schaffen werde, wieder pünktlich im Büro zu sein. Kurzerhand nehme ich den Laptop aus der Tasche und mache mich hier an meine Arbeit. Die Vögel um mich herum wollen mich aber nicht arbeiten lassen, sie sind quitsch fidel und veranstalten ein regelrechtes Zwitscherkonzert. Ich kann nicht arbeiten und mein Kaffee ist kalt.

Es ist schön hier. Die Sonne blitzt mit ihren letzen Strahlen durch die Bäume, der Wind macht mich kalt, aber er ist angenehm und die ganzen Menschen bewegen sich gemächlich durch die Laubmassen. Niemand scheint hier an Arbeit zu denken. Alle genießen. Ich lasse den Blick auch schweifen. Nehme meine Brille ab. Ohne Brille sehe ich alles verschwommen. Die Farben laufen ineinander und bilden ein hübsches Wirrwarr aus Bewegungen und Stillstand der Bäume. Mir wird fast schwindelig. Schließe meine beiden Augen.

 

Ich muss eingeschlafen sein. Heute geht alles schief. Ich taste nach meiner Brille, Sie liegt nicht mehr auf meinem Schoß. Ich schaue unter der Bank. Krabble um sie herum. Keine Brille. Verzweifelt setze ich mich vor die Bank und seufze. Atme die stille, warme Luft ein. Beim Ausatmen sehe ich meinen Atem. Ein vorüber gehender Mann mit einer Frau an der Seite wirft mir Geld zu. Wahrscheinlich sehe ich, mit meinem alten braunen Pulli und mit den zusammengekniffenen Augen, so auf dem Boden sitzend, aus wie ein Obdachloser.  Ich muss lachen, obwohl mir nicht danach ist. Ich schaue dem Mann hinterher. Er und die Frau wandern die Allee hoch. Mein Blick wandert auf die Rasenfläche daneben. Ich kann nichr genau erkennen, was dort vor sich geht, aber es scheint mir ein wenig seltsam. Schemenhaft kann ich eine junge Frau erfassen. Sie sammelt Blätter in eine riesige Papiertüte. Der Wind streift offenbar ganz seicht ihr offenes, wehendes Haar. Einige Strähnen verirren sich in ihr Gesicht. Ich kann erkennen, dass sie lächelt und die dunkelbraunen Strähnen unter ihre Mütze zurück legt. Die Frau sammelt Blätter. Warum tut sie das? Ich bin gänzlich gefangen in ihren Bewegungen. Ich stehe auf und gehe langsam auf die Wiese zu. Sie bemerkt mich nicht. Jetzt brauche ich nicht mehr so zu kneifen, damit ich sie erkennen kann. Sie ist schön. Ganz wunderschön und zart. Ihr Hände streicheln über den Boden und sorgfältig, wie ich noch nie jemanden eine Tätigkeit ausführen gesehen, habe fischt sie einzelne besonders farbige Blätter aus den Laubmassen. Sie trägt einen dunkelroten, kurzen Rock. Er weht genau wie ihre Haare und ihr Schal. Es sieht fast aus als würde sie mit dem Wind tanzen. Sie sieht ein bissen unordentlich aus. Aber wahrscheinlich ist es besser, nichts über die Ordentlichkeit anderer Menschen zu sagen, wenn man selbst gerade für einen Obdachlosen gehalten wurde. Schon gar nicht über Menschen die so schön sind. So ruhig und sorgfältig. Plötzlich dreht sie ihren Kopf zu mir rüber. Sie schaut nicht wahllos in der Gegend herum, sie schaut genau und ganz direkt in meine Augen, mein Gesicht. Verzieht ihres, als ob ich sie gestört hätte. Ganz unvorbereitet stehe ich nun da und weiß nicht was ich ihr jetzt sagen soll. Mit Frauen zu reden fällt mir normalerweise nicht ungeheuer schwer. Aber dieser auch nur einen Satz rüberzurufen, der ihr gerecht werden könnte, der den Fluss ihrer Bewegungen im perfekten Einklang mit allem um sie herum nicht zerstören würde. Jetzt stehe ich da und auf einmal gehr alles so schnell. Wahnsinnig schnell, wie sie alle noch in den Händen gehaltenen Blätter in die große Papiertüte stopft. Ordnet ihren Schal und klemmt sich die Tüte unter den Arm. Der Wind erfasst all die behutsam aufgenommen Blätter und weht sie aus der Papiertüte. Das Mädchen steht in einem Wind aus Farben. Und ich bin Schuld. Ich bin Schuld, dass sie die Blätter jetzt nicht mitnehmen kann. Vielleicht hätte sie sie gebraucht, ganz dringend. Und jetzt liegen sie wieder auf der Wiese. Ich fasse mir ein Herz und laufe zu ihr rüber. Ich bin doch Schuld, ich muss ihr helfen. Will das auch gerne. Denn sie hat mich mitgerissen mit ihrer Unordentlichkeit. Aber sie rennt weg, dreht sich nicht noch einmal um, verliert ihre Mütze. Kurz entschlossen renne ich auch los. He! Rufe ich. He, Hallo, deine Mütze. Deine ganzen Blätter. Komm Zurück! Wir können zusammen Kaffee trinken gehen, meiner ist kalt und… sie ist weg. Mein Kaffee, ich denke an die Bank, die freie Bank und den Kaffee. Und dann auf einmal an die Zeit und an die Arbeit und stürme zurück zu der Bank. Mein Laptop ist weg. Ich schlage die Hände über dem Kopf zusammen. So ein schöner Tag. So ein wahnsinnig schöner, schrecklicher Tag. Mir ist es egal. Vielleicht habe ich gerade das tollste Mädchen kennengelernt was es auf diesem Planeten gibt. Und jetzt ist sie weg. Einfach verschwunden und auch noch ohne all ihre Blätter. Ihre Blätter, ganz allein ihre, und ihre Mütze.

Die Mütze! Ich laufe wieder zu der Blätterwiese. Hebe die Mütze auf. Die herabfallenden Blätter haben sie fast schon verdeckt. Sie ist warm und gemütlich. Ich möchte sie ihr wiedergeben. Aber ich kenne ja nicht einmal ihren Namen. Plötzlich bemerke ich, dass auf einem der Blätter etwas steht. In einer unordentlichen Schrift steht da. Man beobachtet keine schreckhaften jungen Frauen, schon gar nicht so offensichtlich wie Sie, mein junger Mann. Ich habe mir Ihre Brille ausgeliehen. Falls Sie gerne mit mir gegen meine Mütze tauschen möchten, treffe ich Sie gerne mal zu einem Kaffee. Syksy.

 

Mehr steht da nicht. Mehr nicht, aber mir wird ganz warm. Ganz wohlig und froh. Ich hab ihren Namen, nicht nur das, sie will sich treffen. Egal, dass ich nicht weiß, wann und wo. Ich werde sie ja dann schon erkennen. Ich bin der glücklichste Mensch der Welt und springe durch das Laub. Die Kindergartenkindergruppe und die Frau von eben vor der Ampel starren mich vom Weg aus an. Ich muss wohl sehr merkwürdig aussehen. Aber ich muss nur lachen über die Gesichter, nehme die Mütze und das Blatt und laufe weg.

 

Erst Zuhause, nach einer nicht zu übertreffenden Rede meines Chefs über meine mangelnde Pünktlichkeit wegen der überzogenen Mittagspause und einem langen Heimweg, schaue ich das Blatt nochmal genau an. Wann hatte sie Zeit etwas darauf zu schreiben? Ich hole meine Ersatzbrille aus der Kommode und betrachte das Blatt. Es ist nicht geschrieben was da steht. Es ist wie gewachsen. Wie natürlich, als ob es schon immer so gewesen wäre. Ich bin nicht erstaunt. Syksy ist Finnisch. Syksy heißt Herbst. Und ich hab sie getroffen. Herbst. Und sie ist gegangen. Ohne ihre Blätter, ohne ihre Arbeit beenden zu können. Draußen vor dem Fenster fallen weiche weiße Flocken auf die Straße. Schnee. Weißer, kalter, stiller Schnee. Syksy ist gegangen aber ich werde sie wiedersehen. Vielleicht.