Die Welt um sie herum war absolut schnelllebig. Die Sozialen Netzwerke machten ein romantisches Kennenlernen bei Kerzenschein überflüssig. Jeder wusste schon alles über den anderen. Der Zauber verflogen.

Und da war sie. Mittendrin. Hielt an ihren Idealen und Wertvorstellungen fest.  

Sie konnte die Männer nicht verstehen. Die Männer, die sich mit halbnackten, photoshop-gepimpten Bildschirmhintergründen brüsten.

Sie scheinen ausgestorben. Lieblingsjungen, die einem die Tür aufhalten und ihrem Lieblingsmädchen in den Mantel helfen. Lieblingsjungen, die sie einfach nur in den Arm nehmen, wenn sie traurig ist, ihr zuhören und nur abwarten. Die Sache zusammen mit ihr durchstehen.

Lieblingsjungen, die ihre Jacke verschenken, weil sie friert. Lieblingsjungen, die schon eine fünfzehn Minuten vor dem Date auf ihr Lieblingsmädchen warten und sie mit einem Kuss auf die Stirn begrüßen.

Lieblingsjungen, die ihr Mädchen vor ihren Kumpels an die Hand nehmen und sagen „Sie ist das Beste, was mir je passiert ist.“

Lieblingsjungen, die sie schick zum Essen ausführen.

Lieblingsjungen, die sich mit ihr heimlich, still und leise davonstehlen. Unter dem Sternenhimmel sitzen.  Sich vorstellen, die vorbeifliegenden Flugzeuge seien Sternschnuppen. Und sich wünschen, dass der Moment nie vorübergeht.

Lieblingsjungen, die diesen kleinen Hang zur Verrücktheit teilen und mit ihr im Regen tanzen.

Lieblingsjungen, die Post-its mit kleinen Liebeserklärungen an ihrem Spiegel hinterlassen.

Lieblingsjungen, die ihr Mädchen im Club wieder neu erobern.

Sie. Immer noch auf der Suche. Nach ihm. Diesem Gentleman, der ihr die Welt zu Füßen legt.

Nicht sicher, ob sie ihn jemals treffen wird. Andere sagen, ihre Ansprüche seien zu hoch.

Sie aber wusste, dass sie ihrem Lieblingsjungen das wertvollste Geschenk machen würde, was ein Mädchen ihrem Lieblingsjungen machen konnte: Sie würde ihm ihr Herz schenken. Und müsste ihm nicht sagen, dass er gut darauf aufpassen soll. Ein Lieblingsjungengentleman wüsste das.

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