Ich bin fast 28 Jahre alt, führe ein gutes, geregeltes Leben, habe Freunde, die immer für mich da sind, lebe, habe Spaß und sauge jede Sekunde in mich auf.

Dann kommst du. Nimmst mir diese Sekunden und zerschmetterst die schönen Momente meines Lebens in tausende Scherben. Brichst mein Herz. Einmal. Zweimal. Immer wieder. Ich kann dabei zusehen wie du es tust. Ich sag dir wie du es tust und du tust es trotzdem, wie ein Elefant. Nicht im Porzellanladen, aber in der Theke meines bescheidenen Lebens. Du trittst einfach rein, so ganz kompromisslos, ohne darüber nachzudenken.

Danach findest du immer wieder eine Entschuldigung, zahlst den Preis und ich akzeptiere ihn, ich ziehe die Karte durch das Lesegerät, bis es glüht. Ich glaube daran, dass der richtige Betrag irgendwann abgebucht wird, aber deine Karte ist einfach kaputt. Sie funktioniert nicht mehr. Ich habe es versucht, immer wieder.

Das Problem ist, du bist ein Stammkunde. Ich bin daran gewöhnt. Sozusagen ein Wirtschaftswunder. Du bist da, wann immer ich dich brauche. Du antwortest auf noch die kleinste Frage, auf noch das kleinste Problem. Du bist immer da, auch wenn es mal nicht läuft.

Das ist überhaupt das Problem. Kannst du nichtmal still sein?! Einfach mal nicht vorbeikommen. Lass meine zerbrochenen Scherben einfach mal liegen, kehr sie nicht weg, lass sie mich wegkehren. Lass sie einfach liegen.

Nimm deine Geschichten und schreib dein Buch. Schreib dein verdammtes Buch, für dich allein. Frag mich nicht, schreib mir nicht, mach dein Ding, für dich ganz allein. Lass mich einfach mal raus, gerade weil du meinen Porzellanladen doch so gut kennst. Du musst nichts umschmeissen und du musst auch nichts beschützen, mach dein Ding, ohne mich.

Dafür wäre ich dir dankbar, ebenso wie all die schönen Sachen, die noch darauf warten, dass ich sie noch hergeben kann. All die Sachen, die ich gern tue, so ganz ohne dich und deinen Schutz.

Dieser Laden ist geschlossen, kapier es endlich.

Für mich und für Dich.