und war plötzlich nicht mehr in Eile. "Die habe ich sehr lange Zeit nicht gesehen. Woher haben Sie diese, Mademoiselle?", fragte er und fixierte mich mit seinen großen, dunkelbraunen Augen die mir zugleich vertraut waren. Würde das Weiß deiner Augen über die nächsten 30 Jahre ebenso vergilben, frage ich mich und realisierte, dass ich dem alten Mann eine Antwort schuldig war. Doch welche?

Monsieur, sie sind das Geschenk eines Mannes, der mich nicht Liebling, sondern "mein Honig" (asale man) nannte? Ein Mann, mit dem ich mir vom ersten Moment an eine Zukunft vorstellte und bereits nach wenigen Tagen über gemeinsame Kinder mit blau-persischen Augen philosophierte. Ein Deutsch-Iraner, der weder Deutsch noch Farsi fehlerfrei beherrschte, und doch in beiden Sprachen über einen enormen Wortschatz verfügte, um mir seine Gefühle mitzuteilen. Sollte ich dem Monsieur erzählen, dass wir uns "delam barat tang shode" (mein Bauch ist für dich schon ganz klein geworden) schrieben, wenn wir uns vermissten? Weil Trennung ebenso zu unserer Zweisamkeit gehörte, wie die "süßen Momente", von denen wir nicht genug kriegten. Und war ich überhaupt in der Lage zu beschreiben, wie viel Kraft du mir aus einer anderen Zeitzone ins Krankenhaus schicktest als plötzlich nicht mehr nur unsere gemeinsame Zukunft auf dem Spiel stand? Und wie sich mit meiner Gesundheit auch die Hoffnung wieder einstellte, dass was mit zwei tragischen Helden begann doch glücklich enden konnte. 

Oder sollte ich dem alten Mann von der Nachricht erzählen, die alles veränderte. Würde er Dir zustimmen, dass der Cosmos gegen uns war, weil Du ans andere Ende der Welt geschickt wurdest, während mein Lebensprojekt mich noch eine Weile hier festhielt? Bestimmt kannte er jenen großen persischen Philosophen, der uns alle mit Schachfiguren verglich, die "bewegt, geschlagen und am Ende in die Kiste getragen" werden. Und konnte er aufgrund seiner eigenen Geschichte die Angst nachvollziehen, die dich beherrschte? Diese Urangst, alles zu verlieren, die stärker war als jedes Vertrauen? Würde er jene Zerrissenheit zwischen Gefühlen und Vernunft verstehen, die es dir angeblich unmöglich machte, eine Entscheidung zu treffen? 

Ich könnte dem Monsieur auch einfach nur das Ende erzählen. Schließlich war es der Grund, weshalb ich hier saß und iranische Zigaretten rauchte. Es war vorhersehbar und doch überraschend; auch dir war das alles zu schnell gegangen. Deine Freundin hatte alles über uns herausgefunden und die Entscheidung, die Du so lange nicht trafst, herbeigeführt. Sie war bereit, Dir zu verzeihen und um Eure Beziehung zu kämpfen. Und plötzlich warst auch du bereit. Auch wenn du unsicher bliebst, ob es die richtige Entscheidung war. Sehen Sie, Monsieur, entweder er war ein feiger Opportunist, beherrscht von seinem schlechten Gewissen und der Angst vor dem unbekannten Weg. Oder aber ich habe diese Zigaretten von einem allzu guten Schauspieler erhalten. Können persische Augen denn lügen, auch wenn sie weinen? Jedenfalls ging er zurück zu einer Freundin, die zwar keine Kinder möchte, aber die ihm folgt bis ans Ende dieser Welt. 

"Jemand hat sie mir geschenkt," war alles, was ich dem alten Mann schließlich erwiderte. Mit gesenktem Blick bot ich ihm die letzte Zigarette an, als könnte diese Geste meine unhöflich kurze Antwort aufwerten. Er winkte entschieden ab, zeigte auf das Päckchen und sagte nur: "Es erfüllt mich mit großer Freude, diese zu sehen, Mademoiselle. Es ist alles so lange her... Ich wünsche Ihnen alles Gute." Als er verschwunden war, hatte ich das seltsame Gefühl, dass er einiges von dem, was ich nicht über die Lippen brachte, verstanden hatte. In jedem Fall würde ich die verbleibende Zigarette rauchen, um mit Dir abzuschließen. Und wer weiß, vielleicht könnte ich mich in 30 Jahren ebenso über den Anblick dieser Schachtel freuen. 

Tags: Betrügen, Iran