Ich war dir immer zu viel. Zu viel ich.

Ich wollte dir gefallen, nur einmal.

 

Aber du hast mich ausgetrunken, weggeschüttet, leer gemacht.

Ich bin nur noch eine Hülle. Wertlos für dich.

Achtlos wirfst du mich weg, denn ich kann dir nichts mehr geben.

Morgens, mittags, abends, du warst immer voll.

Mein Etikett ist zerrissen, meine Packung verbeult.

In deinem Keller stapeln sich alte Flaschen.

Einige sind noch halbvoll, manche so leer wie ich.

Vielleicht findet mich jemand, der mir zurückgeben kann, was du mir 

genommen hast.

 

Hoffentlich bist du nicht mehr durstig,

denn ich bin längst leer.