Heute sind wir mucksmäuschenstill und liegen einfach da.

Das finde ich schön, denkst du.

Ich sollte besser gehen. Zu jemandem, der keine kalten Finger im Nacken scheut, finde ich.

Jetzt sofort?

Zu jemandem, der sich nicht angewidert von mir abwendet, schaudert, wenn ich ihm die Narbe an meinem linken Ellenbogen zeige und dabei lache, sie reibe, um mir etwas zu wünschen.

jetzt nicht, denkst du, immer wieder, bis ich meinen Kopf drehe und die Hand vor deinen Mund halte, um zu fühlen, wie dein Atem strömt.

Zu heftig, finde ich, drehe mich um und schließe meine Augen. Alles wird bunter, wenn man sie schließt, finde ich. Dann riecht es mit einem Mal nach Cookies & Cream. Das ist unheimlich gut.

Schwarz, denkst du. Ich spüre wieder und warte darauf, dass dein Atem stockt.

Nicht jetzt. Wirklich nicht. Es hat Zeit, bis die Tage, Tschüß, denkst du und tust es mir gleich. Aber dein Atem verrät dich: Er strömt, jetzt noch heftiger.

Jemand, der lange Hälse mag und Samstage im Museum verbringt, finde ich. Spaziergänge und nass sein, bis auf die Haut, wenn der Himmel auf uns herabfällt.

Sci-Fi finde ich ganz groß, denkst du und malst dir aus, wie du mir eine Freude machen wirst, indem du mich zu einem Minority Report-Videoabend einlädst. Zu einem mit Bier und Chips und Thomas, denn ohne Thomas ist es langweilig.

Der trinkt für zehn und ist ungehobelt, finde ich.

Hochhackige Schuhe mag ich gern, denkst du, willst mir die roten, paillettenbesetzten kaufen. Die nuttigen mit den Pornoriemchen. Und eine violette Stola, die meine Narbe bedeckt.

Immer schneller strömt er, bis ich räuspern muss. Ich spüre, wie deine Augenlieder zucken. Wie ein Stromschlag durchzieht es deinen Körper. Stecker 'raus!

Ich sage nichts.

Das ist gut, denkst du und entspannst, schläfst ganz plötzlich ein, lässt mich zurück.