Gestern habe ich meinen Kopf aufgeräumt.

Da mussten Kisten gestapelt und Schubladen geschlossen werden.

Ich habe Erinnerungen aufgesammelt und sorgsam geordnet. Ich habe gekehrt und dabei kräftig Staub aufgewirbelt.

Ich habe fast den ganzen Tag gebraucht.

Ganz ehrlich. In meinem Kopf herrscht manchmal ein ziemliches Durcheinander.

Ich habe unausgesprochene Gedanken gefunden. Sie lagen alle auf einem Haufen. Sorgfältig aneinandergereiht, warten sie jetzt auf eine Gelegenheit meinem Mund zu entschlüpfen. Sie kitzeln am Gaumen.

Ich bin über fast Vergessenes gestolpert. Den Logarithmus, zum Beispiel. Sperriges Ding. Oder den Tunesien-Urlaub. Ziemlich sandig.

Ich habe das Bild von meiner Oma neu gerahmt und das Glas geputzt. Jetzt hängt es da und glänzt und erinnert mich an sie.

Weit hinten, hinter den Kindheitserinnerungen, hinter dem Kokosduft von Sonnenmilch, dem Gefühl von Kaninchenfell an den Fingerspitzen, dem Geräusch vom Griffel auf der Schiefertafel, hinter meinem alten Plüschesel, da habe ich eine Schachtel gefunden.

Ich habe darüber gepustet. WIR stand darauf. Sie war verschlossen. Ich habe den Schlüssel hervorgekramt.

Die Erinnerungen darin waren tränennass und sehnsuchtsschwer.

Ich habe sie herausgenommen und vor mir ausgebreitet.

Dein Lächeln. Der Geruch von Kiefernwäldern. Das Geräusch von Regen auf dem Stoffdach des Zelts. Das Gefühl von deinen Lippen auf meinen. Dein Gesicht, durch meine Haare hindurch betrachtet, die im Fahrtwind des kleinen Motorboots wehen. Sonne auf meiner Haut. Nasse Haare vom Seewasser. Sand unter den Füßen beim Volleyballspielen. Der Geschmack von Himbeereis. Deine schwarze Fleecejacke, die mir zu groß ist, die ich aber trage, weil sie nach dir riecht. Der Abschied. Jede Nachricht von dir.

Ich habe diese Erinnerungen sorgfältig getrocknet.

Sie sind leicht jetzt. Federleicht.

Sie wirbeln in meinem Kopf und bringen mich zum Lächeln.

Endlich.