Eben noch laufen wir durch die Straßen meines Viertels, im Laternenlicht.  Meine Absätze klackern und hallen von den Häuserfassaden wieder. Ich schaue auf unseren Weg, auf die Briefkästen und Vorgärten. Dich kann ich nicht ansehen. Weil dein Blick mich nervös macht.
Weil du mir permanent Fragen stellst. Wer ich gerne wäre, wohin ich will. Ob ich manchmal peinliche Musik höre und welche. Was ich gerne kaufen würde, wenn ich alles Geld der Welt hätte. Wo mein Traumhaus steht und ob ich schon weiß, welche Farbe die Tapete hat. Du fragst und fragst und ich glaube, du machst das, weil du wissen willst, wer ich bin.
Und ich antworte.
Du nickst und dabei schaust du mich von der Seite an. Ich spüre das und schaue nie zurück. Mein Blick klebt am Horizont und deiner an meinem Profil.

Heute habe ich wieder an dich denken müssen. Und daran, dass du damals alles wissen wolltest. Aber letztendlich hast du nie herausgefunden, wer ich eigentlich bin. Weil du nicht da warst, wenn ich etwas erlebt habe. Du hast nie bei mir gesessen, wenn ich weinen musste. Nie hast du mich in Schlafanzug gesehen. Oder mein Gesicht nach dem Aufwachen, wenn mir noch nicht eingefallen ist, wer ich heute gerne wäre.
Natürlich hast du nie verstanden, wer ich bin. Du warst nie da.
Ich habe dich nie angelogen, wenn ich geantwortet habe. Deine Fragen waren ernst. Aber alle im Konjunktiv. Und was bringt dir das? Was bringen dir lauter Wahrheiten, die nie Realität werden?
Schade, dass du mir nie in die Augen sehen konntest, weil ich immer weggeguckt habe.
Weißt du noch, wie lange wir unterwegs waren? Welche Farbe die Luft hatte? Weißt du noch, wo wir lang gelaufen sind? Der graue Park, die Straße mit meinem Stammlokal, meine Lieblingsbank.  
Und die Sackgasse, in der wir irgendwann stehen bleiben mussten.
Ich weiß doch, dass du so etwas nicht vergisst. Du hast nie vergessen, was ich in dieser Nacht alles gesagt habe. Ich glaube, jedes einzelne Wort hast du dir später aufgeschrieben. Vielleicht nicht auf Papier aber irgendwo eben schon.
Schon seltsam, dass ich letztendlich trotzdem recht hatte. Weil du mich nicht kennst. Mich nie gekannt hast. Du kennst weder meine Vergangenheit noch meine Gegenwart. Du kennst nicht mein ganzes Ich.
Nur den Teil von mir, der damals neben dir herlief, im Laternenlicht, durch die Straßen meines Viertels.

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