Ich kraule meine weißlich behaarte Schwarte und frage mich dabei ob meine Position wirklich eine angenehme sei. Ich könnte mich noch ein wenig weiter nach rechts drehen.

Auf unserem Bett.

Der Fernseher krächzt und scheppert. Mich überkommt Jamba-Sparabo-Gier, aber mein Mobiltelefon liegt zu weit weg. Wo ist die Fernbedienung?

Sie schluchzt. Auf unserem Bett.

Das ich plante, in meiner Einfalt. Das ich zimmerte um meinen Traumbaum. Für meine weinende Penelope.

Sie schluchzt lauter, direkter.

Wieso erklären, wenn es nichts zu verstehen gibt? Ist man einmal auf der Reise, entscheidet sich erst ganz zuletzt, ob man zurückkehrt. Und jetzt bin ich da und stelle meinen Sack in die Ecke ihrer Welt, die ihn füllte mit der Belanglosigkeit und den perspektivisch gekrümmten Egalismen.

"Wo findet man die Pulpahöhle?", fragt Hugo Egon Balder.

Sie steht auf und stellt sich in die Mitte des Raumes, um mir ihr tränenverschmiertes Gesicht zu zeigen. Der Fernseher lacht verstellt. Meine weißliche Wampe passt hervorragend zu dem milchig-grauen Laken, auf denen sich die Flecken nicht mehr verstecken brauchen. Ich sehe Hugos weiße Zähne blitzen.

Sie streicht ihre Haare hinter das rechte Ohr und ich weiß, was jetzt kommen wird. Natürlich wird es weh tun, irgendwo entfernt in mir wird ein Bus in einen Bauch fahren. Das Gefühl ist gespeichert und isoliert. Ich spiele es ab. Und wieder zurück. Und wieder vor, langsamer. Bus. Bauch. Bus. Bauch.

Ich mochte meine innere Stimme noch nie.

"Da muss ich nich lange suchen!", tönt Hella von Sinnen und der Fernseher johlt fratzenhaft. Wie ein Schwein schwitzt die Alte unter ihrer Schminke. Klar, will die sich auch mal weiblich fühlen. Irgendwo. Weit entfernt. Aber so etwas ist relativ dumm.

"Es ist aus, hörst du?", schmiert sie durch ihre Tränen.

Natürlich. Manche kehren zurück, aber haben vergessen zu kämpfen. Andere wollen nicht mehr. Wieder andere werden von den Freiern erschlagen. Manche fahren Bus. Hin und zurück.

Sie wendet sich ab, um sich anzuziehen. Ich blicke in ihren Rücken und betrachte ihre schöne Gestalt.

"Darf ich da dann auch ma rinne?", geifert Hoecker. Werbung.

Sie schultert ihren Rucksack und wendet sich wieder mir zu. Schniefend zieht sie die Rotze hoch, Trauer und verletzten Stolz im Blick. "Und wo ist sie jetzt, die verdammte Pulpahöhle?", fragt sie mit gequetschter Stimme.

Ich lasse den Bus gegen den Bauch fahren und höre den entfernt gedämpften Schmerz. Immer wieder, damit es nicht der letzte sein muss. Mein Blick fühlt sich kalt an.

"Im Zahn.", sage ich.

"Aber das ist egal."

Doch das hört sie schon nicht mehr.