Es gibt nicht viele betrunkene Momente, in denen ich so klar sehe wie jetzt: Natürlich will ich nicht Fuck, es ist 5 Uhr morgens herrgottnochmal, ich bin irgendwo in Thailand, meine Gefährten sind schon lange im Hotel verschwunden, nur ich musste noch mit diesen durchgedrehten Däninnen weiterziehen. Obwohl mir alle deutlichst klargemacht hatten, dass sie zuhause einen Freund hätten, weisst du, bald ziehen wir zusammen, ich will hier keinen Scheiss machen, obwohl du ganz süss aussiehst, wirklich. Ja, habs kapiert.

Und so wehrt sich mein ganzer Kopf – im Schlepptau zieht er einen plötzlichen Magenkrampf mit – davor, mit dieser Schwalbe mitzufliegen. Auf die Schnelle fallen mir spontan 30 Argumente gegen mein Vorhaben ein. Leider auch eines dafür, welches sozusagen den Endboss darstellt, das ultimative Mittel um Schere, Stein, Papier – in diesem Fall Vernunft, Stolz und intakte Selbstachtung – locker zu schlagen. Das Argument ist denkbar simpel, aber für einen jungen Mann unwiderstehlich: „Jetzt oder nie, Weichei.“

Ich grinse über mich, während ich hinter ihr stumm zu ihrem Appartement stolpere. Ich grinse, weil ich an meine Rollen zuhause denke, 800000000 Kilometer weit entfernt. Zuhause bin ich ein getränkter Waschlappen voller Moral, wehre mich entrüstet gegen Frauen-, Mädchen-, Kinder-, oder Hunde-Handel, spiele den eifrigen Bürger in Diskussionen mit Freunden. Nur bei den Hilfswerk-Mitarbeiterinnen, die mich auf der Strasse stakkatoartig mit „Wasser, Ruanda, Vergewaltigung, Ritualmorde“ um Spenden anflehen, nun, da geniesse ich den sekundenschnellen Zerfall jeglicher Gesichtsmuskeln nach meinem fröhlich herausgeschleuderten „ist mir scheissegal“. Sieht ja niemand, bin ja allein. Im Moment sieht mich auch niemand. Mich eingeschlossen.

Ich muss beim Gehen zu Boden blicken, da ich sonst umfalle und kann deshalb ihr Gesicht nicht erkennen. Egal. Sie trägt weisse Stiefel, nuttig. Auch egal. Immer wieder fordere ich sie mit schwerer Zunge auf, endlich zu gestehen, dass in ihr ein Ladyboy oder ein Shemale stecke. Den Unterschied kenne ich immer noch nicht, die Angst davor sitzt mir nach den Reisevorbereitungen auf der Google Bilder-Suche aber tief in den Knochen.

Sie lächelt immerfort, wie es Thailänderinnen zu tun pflegen und in ihrer 1-Zimmer-Wohnung schiebt sie mich auf die Matratze und legt meine Hand in ihren nackten Schoss. „You see? No man“. Ich bin zufrieden, obwohl mir eines der 30 Argumente sagt, dass es noch nicht zu spät, jetzt, dass ich immer noch aufstehen, jetzt, gehen, jetzt, Beine in die Hand, jetzt, weg, aber meine Hose rutscht bereits wie von Zauberhand nach unten und ich finde das Bett ziemlich bequem. Siehe, mein Sohn, suche Gründe und du wirst tausende finden.

Innerlich fechte ich noch einen letzten erbitterten Kampf aus, bei dem sich viele verschrobene Gedanken, Vorstellungen und Hollywood-Szenen über das Verhalten gegenüber Prostituierten ineinander schieben. Ich kämpfe gegen einfachste Fragen: Muss es ihr auch gefallen? Kann es ihr auch gefallen? Wird es ihr auch gefallen? Wird es mir gefallen? Was zum Teufel überlege ich hier eigentlich?

Schlussendlich wähle ich den Weg des geringsten Widerstandes und bitte sie, das Heft in die Hand und in den Mund zu nehmen. Als ich mit Müh' und Not fertig bin, zieht sie die Decke über ihren Körper und bittet mich leise, das Geld auf den Nachttisch zu legen. Sie hat für heute genug verdient, legt sich nun schlafen. Ich gebe ihr einen Kuss auf die Backe und bedanke mich.

Sie lächelt, wie es Thailänderinnen zu tun pflegen. Dann husche ich aus der Türe, ohne auf Wiedersehen zu sagen.