Ich mag eigentlich Frauen, die manchmal nicht über die Folgen ihres Tuns nachdenken. Impulsiv sind. Explodieren können. Die machen, worauf sie Lust haben. Aber Cybersex?

Ich treffe sie zufällig auf einem normalen Internetportal. Ein ganz normales Mädchen mit einer ganz normalen Webcam. Ich weiss, dass sie auf der Suche nach ihrem Prinzen ist, dass auch in ihr die eitle Stimme namens Madame Romanze flammende Vorträge hält. Dass Romanze mit flehendem Bitten versucht, es langsam angehen zu lassen. Dass Romanze predigt, den Mann erst kennenzulernen. Der grölende Marktschreier namens Lust in ihr ist trotzdem um einiges lauter - und verlockender.

Romanze versucht zuerst, ein bisschen mit mir zu reden, lässt die Augen funkeln, lacht auffällig viel, will Informationen, um sich ein inneres Bild neben meinem Erscheinungsbild zu machen. Ein Gemälde innert drei Minuten, mit hingepinselten Allerweltsaussagen, wahr, unwahr, geflunkert, gedichtet, wer weiss das schon. Ich sehe aus wie Monet, gebe ihr Rembrandt und Romanze holt den Schlüssel zu ihrem Louvre.

Lust hat sich inzwischen bis auf den BH ausgezogen.

Romanze versuchts noch ein paar Minuten, lässt leichte virtuelle Berührungen als dümmliche Komplimente vom Stapel, gibt aber leicht schmollend auf, als sie merkt, dass der Prinz ein Eisenherz besitzt. Sie verzieht sich. Endlich.

Lust hat inzwischen den BH ausgezogen.

Es ist ein Jammer. Ich versuche mich kurz zu bemitleiden, dass ich auf dem grossen Feld der Anonymität so gut spiele, dass ich als alter Taktikfuchs den Gegner längst durchschaut habe und nun ungehemmt durch seine Reihen wirble. Es ist nicht so, dass ich sie dränge. Man macht Andeutungen, man ist ja eigentlich ziemlich gut geraten, wohlerzogen, man zieht auch mal wieder zurück, ist föhnfrisiert und zeigt sich schliesslich Ach-du-meine-Güte-überrascht, wenn die ersten Hüllen fallen.

Lust hat sich inzwischen das Höschen ausgezogen.

Die diversen Bestätigungen meinerseits bekommen ihr gut, sie versucht, lasziv zu sein, fasst zwischen ihre Beine und zeigt mir mit ihren Fingern, dass meine Worte tief sitzen. So dauert es nur wenige Minuten, bis durch den Computerlautsprecher ein erstes Stöhnen stöhnt und das Klackern auf ihrer Tastatur weniger und etwas klebriger wird.

Ich beobachte sie. Eine wildfremde Frau, die sich ohne Scham vor einem wildfremden Mann ihrer Lust hingibt. Lauter als sie schreien aber drei Stimmen - Vernunft, Moral und Lust - mit vielen Fragen und wenigen Antworten in meinem Kopf: Warum tut sie das? Hat sie keine Angst? Muss sie denn Angst haben? Sollte sie sich schämen? Und für was, bitte? Ist es nicht einfach nur wunderschön? Sollte man sie nicht bewundern für ihren Mut? Ist das Mut oder Dummheit? Sind dumme Frauen hemmungsloser?

Im Wissen, dass ich mich nie so im Spiegel sehen möchte, schaue ich ihr zu, traue mich kaum, mich anzufassen, versuche es trotzdem kurz, lasse es wieder sein. Zu faszinierend ist das Schauspiel. Ich will mich nicht ablenken. Sie hört schliesslich auf, hat Lust zum Verstummen gebracht.

Lust grinst schelmisch, Romanze ist hinter dem glühenden Ofen hervorgekrochen und fragt mich unschuldig: Hast du Skype? Ich habe nicht. Wir verabschieden uns. Sie ruhig, befriedigt. Und ich? Unruhig, aufgewühlt. Mit dem sauren Wissen, eine stolze, aber verzweifelte Frau gesehen zu haben. So viel mehr als ihre nackte Haut, ihren Schutzmantel, so viel mehr gab sie unwissentlich Preis.

Ich versuche, ihr Bild aus meinem Kopf zu löschen, schalte den Laptop aus und verspreche mir: Nie wieder.