Mein Herzschlag findet sich in eine seltsame Mischung aus Ruhe und fliegendem Galopp.

Es ist November und es ist kalt.
Niemand wärmt mich.

Wo es mir im Sommer gegen den Strich geht, wenn mir jemand zu sehr auf die Pelle rückt, mich in meiner - mir heiligen- Freiheit beschneidet und durch zu große Nähe womöglich ins psychohygienische und tatsächliche Schwitzen bringt, da möchte ich im Winter gehalten, gelöffelt und sanft geküsst werden.

[Samstag, 3.34 Uhr morgens.

Ein fremder Mund wird in mein Gesicht geschleudert, mein eigener geöffnet und eine Zunge mir in den Hals gehängt. Sie bewegt sich alkoholisiert-unkoordiniert hin und her. Der Typ und seine Zunge sabbern ganz schön. Ich bin ein bisschen angeekelt, aber zum Glück noch um einiges mehr betrunken.

- Also, küssen kann der nicht.
Ich schiebe den Kollegen von mir.

„No. Lo siento. Pero no! NO!“ (Nee, Du, lass ma`! Passt schon. Muss jetzt nicht sein.)]

Winter. Still und starr ruht der See.
Still und starr und ein wenig einsam ruht meine Seele.

Ich habe es gemacht wie die Grille aus der Fabel. Ich habe den Sommer über musiziert und vor lauter Musizieren vergessen Vorräte für den Winter zu sammeln. Und jetzt ist es kalt und ich habe den Sommer mit quietschvergnügtem Flirten verbracht und habe keine Vorräte für den Winter, die mich sanft und warm küssen könnten.

Eine Grille ist natürlich auch im Winter immer noch eine Grille. Und wenn mich jemand bezirzen möchte, mir von meinen tollen Augen erzählt, mir sagt wie hübsch ich doch sei und mich küssen will, dann finde ich das winters wie sommers eine feine Sache.

Aber es gibt saisonale Unterschiede, die die gesamte Situation um 180 Grad zu drehen vermögen.

SOMMER: Ein Typ küsst mich. Er kann das nicht. Sabber. Bäh. „Wo ist das nächste Bier? Gibst Du mir noch eins aus, Typ? Ja? –Danke. Okay, wo ist der nächste Typ? Ah, ich seh einen. Da vorne. Sieht niedlich aus. Mal gucken, ob der besser küssen kann.“

WINTER: Ein Typ küsst mich. Er kann das nicht. Sabber. Bäh. „Wie spät ist es eigentlich? Was, schon fünf Uhr? Du Typ, ich geh dann mal heim. Vamos a vernos.
-Wann wurde ich eigentlich das letzte Mal so richtig schön geküsst? Mit Gefühl. Sanft und zart. Warme Lippen, die sich auf meine legen und ein Kuss, der das Schlagen meines Herzens in eine seltsame Mischung aus Ruhe und galoppierendem Fliegen verzaubert?“

Ein wenig fröstelnd sitze ich in meinem Bau, die Geige unters Kinn geklemmt, meine klammen Finger greifen den Bogen, der über die Saiten meiner Geige streicht und traurige Wintermelodien aus ihr erklingen lässt: Leise rieselt der Schnee. Still und starr ruht der See...