Ihre Augen ähnelten einem schwarzen Fleck auf einer weißen Wand. Wie ein zerbrochenes Gefäß, das die Bitterkeit der vergangenen Jahren verschlossen hatte und nun all die nie erlebten Träume vergoss.
Ihr Stimme klang dunkel und gleichgültig. Für eine Sekunde war ich mir sicher eine bekannte Synchronsprecherin zu hören. Und ich kannte sogar den Film nur zu gut. Ohne besondere Melodie sprach sie mit dem freudlosen Ton einer Gezeichneten.
„Wisst Ihr,“ tönte sie wie eine alte, weise Schamanin in die Runde, „ich hab noch nie verstanden, warum Menschen – man sieht das ja oft in Serien und Filmen – davon sprechen, zwei oder gar mehr Mal in einer Nacht Sex gehabt zu haben. Wird das nach Orgasmen gezählt? Und wenn ja – nach wessen? Oder sind es einfach längere Ruhepausen, die man ja auch nach dem oralen Verkehr haben kann, die zählen, bevor es dann wieder losgeht?“
Ich fand diese Stelle war ein guter Moment, um ihren leeren Blick einmal durch die Runde wandern zu lassen. Stattdessen schloss sie ihre Augen und es war als ob man einen sternenlosen Nachthimmel auf schwarzer Leinwand malen wollte. „Ich finde man kann auch einfach ‚die ganze Nacht Liebe machen’ sagen,“ meinte sie schließlich.
Und plötzlich war es soweit. Ich ahnte es schon nach dem letzten Glas Gin, und ich kotzte ihr unkontrolliert mit einem schnellen Schwall auf die Titten.
Wenige Minuten später im Auto schwiegen wir uns an. Auch besser so, denn mir war immer noch speiübel.

Als wir zusammen kamen war sie nicht nur für mich die schönste Frau, die ich jemals gesehen hatte. Es gab niemanden, der sie nicht als das heißeste Stück der ganzen Schule sah. Auf einer amerikanischen High School wäre sie mit Sicherheit mehrmals hintereinander zur Homecoming Queen gewählt worden, mit ihren langen Beinen, den perfekten Rundungen an den richtigen Stellen, den vollen Lippen und ihren leeren, schwarzen Augen. Wir waren alle verliebt in sie. Und heute spuckte ich ihr meinen vergifteten Geifer ins Dekolleté

Noch mal zwanzig Minuten später, mir ging es nach einer zweiten und dritten Entladung (ins Klo), wieder deutlich besser, saßen wir beide auf dem Bett. Sie hatte inzwischen geduscht und sich einen Schlafanzug angezogen. Unter ihrem Oberteil zeichneten sich die Konturen ihrer wunderbar geformten Brust nach; man sah deutlich wie sich ihre scheinbar dauerharten Nippel gegen den Stoff drückten. Ich kannte das alles und sah nicht hin. Stattdessen schaute ich in ihre Augen und wunderte mich, warum mir das was ich nun sah, nie früher aufgefallen war. Ihre Augen waren zwar voller Bitterkeit, doch es waren meine Träume, die sich irgendwo tief im dem Schwarz verloren hatten. Träume von Sehenswürdigkeiten, von spontanen Lachanfällen, von langen Reisen, von Konzerten, von Freunden, die auch ihre Freunde waren, von weißen Stränden und rot glühenden Sonnenuntergängen, von einer gemeinsam erlebten Zukunft.
Und plötzlich wusste ich es. Das erste Kapitel über das Suchen und Finden der Liebe war für mich abgeschlossen. Nach 11 Jahren. Einfach so. Einfach zu spät.
In dieser Nacht machten wir noch ein letztes Mal Liebe. Sie ein Mal und ich zwei Mal. In dieser Nacht schlief ich mit einer Homecoming Queen und hatte nach Jahren wieder einen Traum. Am Morgen war das Gejammer groß und wir machten noch mal Liebe. Sie ein Mal und ich kein Mal.

Seitdem hatte ich noch viele Träume. Manche davon wurden wahr, an anderen ergötzte ich mich in romantischer Schwärmerei. Nur ein Mädchen mit schwarzen Augen, das hatte ich nie wieder.